Au fil du sens 2002

  

AU FIL DU SENS

2002

 

"Il faut toujours aller dans le sens du fil" enseigne l'ébéniste à l'apprenti.

                                                                           Mars 2002

1

C'est là un autre soupçon,

une autre attente,

le fil infaisable,

évolution incertaine

le fil se mêle,

plusieurs s'entremêlent,

se mêler à la foule pour oublier le fil,

internement,

le parloir est plein,

asiles.

L'île s'organise,

empale,

édifie

l'île

tire le fil, ramène la terre

à la raison,

la raison chez elle.

Immuable est le prêche des fous,

en cette zone circulaire

une scie

tranche l'aube métal,

affleurement du sang,

du fleuve où

ventres des morts blancs

circulent

angles transparents,

virgules de chair

dans le cercle de l'île.

Rien

ne peut être connu

ne se propage plus vite

à la vitesse du cri,

qu’une note faussement interprétée,

rien ne se détruit plus vite,

l'œuvre menacée bascule.

Ton front posé

sur le glacis de la pierre

ruine annoncée,

désert,

l'île d'où surgit

le seul miracle,

la bouche déformée,

de l'oracle-écran

comme un flambeau

éclair roux dans la nuit.

Ton front posé

brûle d'on ne sait quel doute,

se consoler du peu,

se rassurer avec l'image,

monter le son,

descendre d'un étage,

écrire à ce point précis

où nul retour n'est possible,

avancer pour ne pas finir

là où tout a commencé :

l’établi endormi sous les copeaux,

dégorgeoirs,

ébaumoirs,

gouges et poinçons,

compas réglés pour mesurer la ligne,

étaux pour assurer le geste toujours faillible,

colombe,

varlope,

toujours dans le sens du fil,

pour nous étonner,

nous ravir,

sous le ciel

cloison brisée,

croire un instant

en l'Ame cheville.

 
2

C’est un coup d’état qui renversa notre enfance,

nous jeta nus et sans armes

dans le fracas des hommes

et la douceur des femmes.

Nous apprîmes à apprivoiser tant de choses,

la lumière,

la nuit,

la lecture des  signes,

les odeurs,

les lumières,

le goût des couleurs

et la couleur du goût.

Nous apprîmes à feindre

quand notre équilibre était menacé,

à énoncer la vérité

comme si elle était une arme,

à défier les regards qui jugent,

classent et condamnent,

à reconnaître le manque d’amour sous la peur,

la haine sous les paroles de paix.

Nous apprîmes malgré les coups,

les crachats,

le mépris,

à nous tenir debout,

à tenir contre ceux qui, ennemis de la vie,

trouvent leur jouissance

dans l’exercice toujours éphémère du pouvoir.

3

Comment ne pas s'en mêler ?

Se mêler de,

comment ne pas se désenvoûter

agir au sens propre,

se laver du figuré,

de quel sens parler ?

Parlons-nous ?

Effleurons-nous ?

Sous quel poids du sens nous défigurer,

pas de sens ici

pour combien de temps ?

Pas de sens ici

tout est fil

tout se corrompt,

se rompt,

en tout sens

se transforme en cubes câblés,

en réseaux affamés de sens commun,

défigurations,

la télévision nous parle

défenestrations,

canalisations,

reste le fil ténu

le fil d'une naissance

accrochée aux rites,

qui se lève tôt pénètre sa conscience.

Préparons notre défense

il n'est pas un fil

où nous posons le pied

sans tester un nouvel équilibre,

il n'est pas un jour

où dans ces déraillements,

ces épuisements,

ces petites luttes quotidiennes,

nous cherchons un peu de sens

pour résister à l’usure.

4

Conformité des lois qui assistent

à un accouchement prématuré,

celui du verbe géomètre

nous ne retrouvons plus

le point de départ

ce point le plus éloigné

à la droite du lit,

siège d'une horizontalité active.

Les mathématiques sont entrées dans la chambre,

elles ont fragmenté le paysage,

le corps est devenu un espace plan,

et l'épiphénomène de l'acte amoureux

s'est retrouvé quelque part

entre une médiatrice et un angle sécant.

Rien ne peut signaler ici

la présence de la grande spirale du désir,

elle a rejoint les murs froids

des théorèmes cliniciens

où Pythagore courtise Ariane

où le père de Thésée

repeint indéfiniment les voiles.

5

Descendre en soi

pour ne remonter nulle part,

de nouveau nous voici

sur le versant d’une pensée

où tout bouge,

où tout devient hallucination.

Les centres sont nombreux,

ces lignes ne peuvent à elles seules

être une preuve de notre existence,

elles explorent le vide,

se perdent en des essais de langage,

jouent avec des mots

qui se lovent et se louent comme peaux,

visages,

gestes,

une lecture les amène au bord,

au bord du vide où se reconstruit l’absence,

absence de ce corps solide,

de ce corps,

hôte de l’ancienne douleur.

L’écriture prend les devants,

fustige,

caresse,

émerveille,

puis se referme

pour rentrer en hiver.

A ce moment de l’écriture,

à ce moment de l’éveil

tout devient intraduisible,

à ce moment de l’écriture

tout tient à un fil.

 
6

Devant la beauté

se poser la question du sens,

s'installe alors le discours du doute,

de la disparition,

les failles sont nombreuses,

douloureuses,

peur du corps,

peur de l'engendrement,

peur de l'usure,

nous voici donc

devant la beauté

à jamais éveillés,

mendiants révoltés.

 

7

Faire le tour de la question,

et en perdre le centre …

8

Foisonnement sous la page,

qui en appelle à l'écriture

à se mettre en veille,

en sommeil ?

A soumettre sa raison ?

À fleur de peau

peau de l'animal-raison ?

ne voit nulle raison,

pour atteindre le pollen des heures.

Comme une furie

la lumière traverse,

s'étend sur le linge du monde,

ruisselle le long des vitres,

coule sous les fenêtres,

par la grâce d'un courant d'air

rejoint un festin de fièvres,

foisonnement des possibles.

Devenir objet d'adoration

sujet à datation,

à soumission,

objet vertical

en ce monde des courbes.

Pour résister aux fourbes,

tenir sa droite.

pour ne pas fléchir

ne pas se tromper de lumière,

tenir.

Foisonnement

des pourvoyeurs de saisons

par tous les temps,

sur toutes les routes,

fenêtres, ponts,

élargissement des silences,

des voix,

sous les chemises

la lumière des projecteurs

cherche, fouille,

cherche la présence de sexes.

Toutes sueurs dehors

ajouter à ce foisonnement !

Corps noués

là où toutes cuisses

mêlées,

là où le désir domine.

Ensemble

ils dérivent,

corps flexibles,

corps lovés en crabes,

positions fœtales,

régressions,

nouveaux fruits

par toutes les mères

fantasmés,

tremblements prématurés,

paradis abandonné aux simples

pour une jouissance d’organes magnifiés,

simplicité de la jouissance

foisonnement,

évidence du jouir,

sans chercher à comprendre,

à renaître,

se compromettre,

simplement,

rester,

se mettre,

en quatre

se mettre en chaire,

se représenter sur un pied,

en pied,

rester fort,

tête haute,

buste en fonte,

sur un pied fossile,

un socle

de fer,

se taire,

faire taire l’épicier en nous,

ce petit commerce

paradis mécanique

huilée,

bien tourné,

sur fond

de machines-outils,

arbres à hélices, à délices.

Usine,

industrie du verbe,

sans fondements,

moissons livides sous la herse,

pour nos têtes posées

au fond des cageots,

nos têtes futurs bols à asticots.

Pour tous les autres corps

foisonnement de muscles,

de ligaments,

de peaux,

de spasmes,

de rives jamais atteintes,

mille sexes n'y suffiront pas,

il nous faudrait

revenir une scène plus haut

là où cela parle encore,

là où cela éjacule encore,

parle déraisonnablement

de sens empilés, compilés,

de proximité avec le vivant,

là où justement

le sens croit et décroît

où incroyablement surgit

l'effroi,

le retard,

la balance,

le poids,

ce qui fait que le monde entier plie,

se replie,

en ses bagages,

plonge dans le fleuve nature,

remonte plus éclairé,

plus riche d’une clarté,

d’une parole.

Là où gémir

encore se peut,

là ou gémir

rejoint le chant,

là où le cœur peut

jouer sa carte d'organe,

se jouer du corps,

jouer de ses membres,

pour tuer sa peur,

se faire violence, se faire jeu,

ventre doué de paroles,

d'auréoles truquées.

Nous nous sommes perdus en ces lieux,

hors ce ventre

innocemment doué

pour toutes les impostures,

nous nous sommes retrouvés

nouveaux nés en ces lieux

où le sens était devenu autre :

un lumignon seul survivait,

œil misérablement isolé

d'une fête ratée.

 9

Il est là

le véritable repos

entre un olivier et un orme,

sentir

cette odeur de terre

cette odeur qui remonte de si loin,

l'odeur des grands fonds.

Se maintenir en éveil,

respirer

sources et bruits,

possible paix,

arroser la terre

en surprendre les bienfaits,

unir

la violence du jour

à la fécondité de la nuit.

En cette innocence

comment conclure ?

Le piège est si pur,

la peinture si belle,

sans un parasite,

sans une éclaboussure,

le même sens donné à la mort,

le même sens donné à la vie,

au silence,

à la rumeur.

Qui peut croire encore

en la beauté d'un temple qui se fissure ?

10

Le fleuve ainsi creuse son mystère,

son lit est profond, il le sent,

Il va dans son sens, lui obéit,

par nécessité, par nature.

 

11

Le mal le voici :

la vie pour durer n’a nul besoin d'infini,

ni de lutte,

ni d’équilibre,

la vie pour durer a un besoin permanent de mort.

De la mort seule elle tire son souffle,

de cette terre des morts

elle extrait toujours plus nombreux les vivants.

Remontez vers le fuseau de la vie

et vous retrouverez toujours

Clotho, Lachésis, et Atropos qui tranche le fil. 

12

Les fils se sont emmêlés,

Pénélope s’est retrouvée prise au piège,

piège de ces nuits blanches

passées à défaire le linceul tissé le jour.

Pour que chacun entende

ne perde le fil d’une histoire

qui file sur le tissu des siècles,

pour que chacun puisse remettre sur son métier

le même fuseau dont le même fil se dévide,

se défait et casse,

fin de l’ouvrage,

de la trahison.

Les fils se sont emmêlés,

Pénélope se retrouve prise au piège,

des servantes militantes

dénoncent son travail de nuit.

Retour à Ithaque,

Retour d’Ulysse,

l’avisé,

au grand cœur,

modèle de patience,

éprouve par la ruse la fidélité de son fils,

précipite la destinée de son chien,

menace sa vieille nourrice

si jamais elle a l’imprudence de parler,

Ulysse, le seul à pouvoir tendre la corde de l’arc,

le seul à pouvoir donner du fil à retordre

à tous ceux qui se prétendent prétendants,

ceux qui ont envahi sa demeure,

souillé son temple, convoité son épouse.

Ulysse avec les aides de l'Olympe

crée sur place deux emplois d'assistants-bouchers,

se fait meurtrier méthodique et inspiré

et reprend dans la foulée le fil de son histoire avec Pénélope.

Pénélope, épouse modèle,

icône de la fidélité,

qui avant de renouer

lui impose l’épreuve du lit,

couche dressée pour les fantaisies d'Eros,

toute sanglée de cuir

où la souche

de l’olivier aux longues feuilles,

colonne puissante, éloge phallique,

tient lieu de socle.

Pour quelle foule de voyeurs

Athénée prolongea cette nuit de retrouvailles ?

La trop sage Pénélope sait que désormais

en sa demeure sanglante,

ce qui se construira le jour durant

n’aura plus besoin de ses mains

pour être anéanti dans l'obscurité,

que tout lentement se détruira en elle

chaque nuit effaçant

les douleurs ou les joies du jour.

Ulysse quant à lui, pressent que chaque aube

verra se lever un autre prétendant

qu’il lui faudra encore mille fois

bander la corde de son arc,

jusqu’au jour où devenu impuissant, cloué sur son lit,

toujours envoûté par les chants des sirènes

et le souvenir des folles dominations de Circé,

il s’abandonnera à la mort à l’œil unique

qui dans un murmure

lui soufflera à l'oreille :

qu’elle est venue prendre

Ulysse en personne.

13

Liqueurs,

ivresses,

ces instants où

s'emmêlent les sens,

où s’épuisent en mille visites,

les mille possibilités

d'une vie dramatiquement

douée pour la volupté.

Corps de neige, corps de nuit,

tous deux se fiancent

et la terre s'en balance,

et la terre de tourner,

et la terre de tout son sang,

de tout son foutre,

de vomir l'éternité !

Corps de neige, corps de nuit,

dans l'océan de leur sève répandue,

dans l'océan de leur sang perdu,

corps sacrifiés

sur l'autel du verdict,

dénouement du jour,

aliénation de la nuit,

tout peut se peindre,

se maquiller,

pour tenir sous les lumières,

pour résister à la pluie,

tout peut se traduire

mais trahir,

trahir,

est-ce déjà la nuit ?

 

14

Ne pouvons-nous envisager

raisonnablement de vivre ?

De goûter la vie,

en ne lui donnant

nulle signification,

nulle direction,

expérience de l'extrême

du formidable inutile ?

15

C’était avant le nomadisme de la pensée,

nous avions desserré

les lacets de notre mémoire.

Que percevions-nous alors de l’inévitable,

quelle peur pouvait définir notre enfermement,

nous rendre innocents à nos yeux,

quel cercle pouvait plus efficacement,

plus horriblement,

créer un abîme

pour l’autre cercle de ce texte ?

La trame était donc libre,

nous ne pouvions l’espérer,

nous voulions la vivre,

ici tout nous accusait.

En ce présent aussi réel qu’une pierre

jetée sur une machine de guerre,

nous avions cimenté les puits

conduisant à la vérité.

De quelle  jouissance

nous étions-nous ainsi irrémédiablement éloignés,

détournés ?

Reclus volontaires

d’un monde peint en trompe-l’œil,

notre passage comme une épreuve,

certitude infinie,

où le geste puise la force

de tendre encore l’arc de la vie.

16

Nos ventres

réclament leur part de viandes et de fruits,

affirmation des possibles,

hématomes sur l’épiderme de notre raison sensible.

Etre ce mot juste qui résonne,

prend de l’assurance,

s’organise,

s’agite,

pour semble-t-il fuir le magma,

l’incohérence,

la tromperie,

la honte.

Ecrit-travail,

travail de l’écrit,

efficience de l’esprit,

inspiration expirante,

inspiration

vision si peu convaincante,

comment pouvons-nous obliger

le monde à traduire,

à nous traduire,

à passer par ce canal étroit de notre vie ?

Ciel tombé dans les excavations de nos yeux

avec l’idée de la chute

nous arrachant perpétuellement au fil de nos pensées,

au fil de notre écriture

qui parfois en oublie le fil ….

17

Nous sommes tous visiteurs

invités au parloir du monde,

ce questionnement sans cesse,

cette joie fouillée, ce sens exploré,

questionnement

dans les limites de notre langue,

vague qui s'enroule, roule,

avalanches de perles

traversées par la lumière,

étendue permanente

qui frappe ses rives,

fait se gonfler des ventres de sable.

18

Que dire de l'égarement ?

de cet égarement

qui nous serre,

nous enserre,

nous livre à l'ennui,

à  l'écœurement,

à la simple possession des choses,

puis à

la poussière,

aux plaies,

aux disparitions,

aux désillusions.

De tout cela

la mémoire est veuve,

le corps seul lecteur

en donne une lecture incomplète.

Et si tout cela

respirait

l'évidence,

le retrait

du sable

sous nos pieds,

la tempête

sous nos crânes ?

Et si tout cela respirait

selon une ancienne cadence,

la vague sous la terre,

la terre sous le ciel ?

Si tout cela dans le même temps

en une  même saison,

avançait tout en se retirant,

à la fois centre et segment,

oubli et naissance ?

Si tout cela

s'accommodait pour exister

de l'acte le plus simplifié,

de la parole la plus réduite,

alors le sens peut-être prendrait la fuite …

19

Rien n'y fait

l' œil est en manque,

un œil sans gourmandise

qui regarde,

regarde

guette sur l'écran ligné

les signes avant-coureurs

de la grande interruption,

de la grande rupture

entre l'extérieur et cet intérieur,

intérieur cossu

miné de l'intérieur,

lieu d'assis

où étrangement plus personne

n'a volonté de se redresser,

où étrangement plus personne

ose se représenter debout.

Toute la vie résumée là :

en ce rectangle

où le monde s'encastre,

s'enroue,

s'ampute,

où la douleur devient

objet de contemplation

pour esthète médiatisé,

rien n'y fait

cet œil défait le monde,

le plie,

le range,

le dissèque,

le lamellise,

jette dans les rues

ses jeunesses faciles,

remplit les cales

des prisons flottantes

entasse,

os,

mémoriaux,

armées de paix,

visions de chairs dévastées,

images pour trophées

pour patrons de presse

pressés

de transformer la misère en liasses.

Rien n'y fait,

cette tyrannie de l'œil

nous soumet à la nouvelle foi,

nouvelle église, nouveau cyclope

qui, pour sa seule faim,

engraisse quotidiennement ses victimes

parvient à les rendre consentantes,

désireuses même d’en finir,

en les trompant

sur la véritable essence du monde.

20

Tout est  fabriqué,

inventé,

les chaises en cercle

autour de l'abîme,

autant de places assises

que de places couchées,

trop nombreux les soumis,

trop nombreux les gisants,

le vent ferraille,

le vent apporte la rouille

et vous qu'apportez-vous

à part la faim,

l'ennui,

et la soumission ?

Et vous qu'apportez-vous

sur  cette terre toujours prête à cueillir

à pleines brassées confondues

autant de crimes et autant de joies ?

21

Vie,

froment,

seigle,

soleil,

puis tourbe,

cendre,

nuit,

avançons

avec tous nos sens

nourris par le manque,

sous nos chapiteaux de chair,

avançons !

Vie,

où

sans prendre la mesure

de ce que nous sommes,

de ce que nous deviendrons,

nous simulons l'orgasme.

Vie

ciel,

où un ange étendu,

les ailes noircies,

affreusement repliées,

appelle à grands cris,

Qui ?

Son créateur ?

Qui ?

Celui ou celle qui ne croit plus en lui ?

Non

plus simplement sa mère

comme tout être condamné.

Les prisons sont pleines d'yeux fermés

pour cause de grande rupture avec la vie,

la cruauté comme une flore abondante

monte à l'assaut du monde.

22

Vous avez forcé la pensée

à suivre la route des besoins immédiats,

vous l'avez poussée en ce gouffre

avec calcul et lenteur,

vous avez persuadé la conscience

que là était le vrai bonheur,

qu'il suffisait de jouir pour posséder,

qu'il suffisait de posséder pour se réjouir.

23

Vous,

soudain happé

par la herse du jour,

bribes,

fragments,

tant de choses ont brûlé ici,

mais vous,

debout,

pour ne pas être couché,

mais vous,

écorché,

voyelle puissante,

tout à l'instinct

en un monde blessé,

vous croyez encore

à l'appel déraisonnable,

au sens du verbe

libéré de la servitude.

Vous,

en cette  infinie terreur,

vous abandonnez à la verticale extrême,

le signe,

la nuée,

la dissemblance.

Vous,

ne pouvez raisonnablement croire

à l'accomplissement de ce signe,

de cette nuée.

Vous,

ne pouvez croire innocemment

en l'ombre repue,

hôte d'un corps

siège de tant d'amertumes,

de faims non satisfaites,

envie de vous perdre alors dans l'opulence

d'un infini de la chair,

au sens intraduisible.

Vous,

dont le verbe s'est affranchi des temps

aux dons multiples,

du merveilleux futur,

au conditionnel fou.

Vous,

hanté par le drame d'un jour

interdit de séjour,

Vous,

qui chaque jour dépassez

la forêt de vos doigts tendus,

la limite violée de vos chairs,

impudence de l'abandon,

vous ne savez plus jouir,

à la fin.

Vous,

ne voulez même plus entendre

ce grincement de la herse du jour,

cette raison arrêtée dans sa course

là dehors,

par tant d'imbéciles pardons.