La nuit travaillée 2003

LA NUIT 
TRAVAILLÉE

2003

 
1

Enveloppés en nos nuits

en nos désirs,

enveloppés

en des rubans de soie,

érotisme du sommeil,

offrande nous plongeant

en des vallées creusées par la sueur.

Frissonnements à la lisière du défendu,

ventre à la douceur embrasée,

pluie fine du désir

en lentes échappées,

ce corps lové, étiré,

pieds et mains moites,

plis nombreux à l'intérieur,

ce corps,

tout en beauté,

l'amour en creux,

le plaisir en vagues.

2

Des lèvres au masque,

de la bouche au cri,

paupières tenues en laisse,

le désir a forcé la grille

et pillé notre nuit.

3

Noces malignes

la fausse note s'est invitée,

tragédienne,

bas résilles et mantilles,

robe fendue,

éclair blanc de la cuisse,

peau sous la peau,

l'aube s'allume

à l'incendie de ses lèvres,

le moindre vice s'abîme

au dernier étage de ses yeux,

laisser filer la nuit,

comme d'un coup d'ongle,

maladresse coupable,

elle avait filé son bas.

4

Dentellière

penchée sur la danse des fils,

la main agile,

les yeux sur l'ouvrage

à suivre patiemment

les dessous

des dessins complices.

Croire en cette promesse

d'une aube jouissive,

croire en la vie ouvrière,

en l'œuvre,

en son secret motif.

Oublier la crispation des doigts,

la fatigue,

puis la main entière

prise dans le fil,

dans la toile.

De ce long cheminement,

de ce dessin,

fil blanc, fil noir,

se libérer de la trame

de l'infini des cercles brodés,

poser toutes les aiguilles,

prendre le peigne

démêler ses cheveux

trop tôt argentés.

Dans la fleur de cet âge,

l'homme jette sa cognée

tombe

dans la fondrière

au côté du lièvre blessé

et s'émerveille des constellations  traversées.

5

Sous les talons aiguilles

des femmes légères

la trace d'une nuit,

d'une nuit de veille,

d'une nuit de chasse.

Celle prise au collet,

au piège de sa mélancolie,

se réveille soudain

secouée par les pleurs.

Des faims silencieuses remontent

de cette eau si noire,

de cette nuit

d'où définitivement

vous fûtes chassés,

de cette nuit

où amoureusement

nous fûmes surpris.

 

6

Là nous avions placé le ventre

et le centre,

là,

avec toute sa banalité,

sa capricieuse  multitude,

sa difformité parfois.

Là nous avions placé

notre désir de chairs nouvelles

de peaux neuves sans toxines,

d'empoisonneuses sans poisons,

de vies sans tourments,

dans l'attente d'une subtile douleur,

d'une douceur trop vive.

Lente dérive en nos cerveaux malmenés.

Nous briserons nos trop nombreuses faiblesses

et séjournerons en nos rêves

génétiquement modifiés.

En quête de mouroirs aseptisés,

mêlerons aux souffles de nos fidèles amies

notre connaissance de l’abîme

et nos tragédies intimes.

 

7

Nuit où l'encre à tes pieds

ressemble de plus en plus à du sang,

nuit des flots jamais endigués,

nuit des fleuves régulièrement dragués,

nuit qui coule de tes veines,

nuit qui coule de mille plaies à la fois,

de mille endroits du monde,

nuit

à tout jamais

nuisible.

8

Soumis nous sommes

à l'étrange nuit des pierres,

à l'étrange loi des incendies,

qui ruinent parfois nos yeux

sous nos paupières.

Sur une scène mouvante

nous répondrons

à cette imagination des signes,

dans la lumière brutale,

nous répèterons nos rôles,

habillerons nos gestes

de trous noirs et d'étoiles.

 

9

En un lac aux eaux pâles

s'enfoncent lentement nos corps,

rôde la mort

et ses ovaires de métal.

Sade,

cette nuit

te dédie ses nouvelles chairs,

ses nouvelles extases.

Sade,

rôde la mort

sur ce monde devenu simple organe,

ce monde devenu verbe en latex.

Sous un ciel infecté de virus

comme vissée,

la tête horrible de la guerre

couronnée de vermine.

Sade,

ton monde cagoulé est là,

il t'attend,

il se livre,

rôde la mort

et ses supplices,

cherche en ton entrejambe

la source du fleuve noir

qui éloigne les terres,

aveugle les êtres.

Rôde la mort,

c'est elle qui pousse,

Sade tu  n'y peux rien,

sous les fouets armés de plomb

la chair du monde

découpée en lanières.

Rôde la mort,

C'est elle qui pousse,

Sade tu n’y  peux rien,

Rôde la mort,

c’est elle qui pousse

entre nos jambes….

par milliers….

des têtes nucléaires.

Sade, 

C'est la mort qui pousse,

c'est la mort qui rôde,

pousse,

pousse effroyablement !

et chante le divin métal.

Sade tu n’y  peux rien.

C’est la vie qui pousse

mais c’est la mort qui gagne.

10

Eloge de la peau

à la recherche de la peau,

des mains gantées

frôlent le nylon,

se fraient un chemin

saisissent dans la nuit

les totems brûlants du désir.

11

Assis sur nos chaises

nous comptons nos côtes et nos abîmes,

portons avec nous

des chambres sans idylles,

des couloirs sans lumière.

Nous voici passants

entre l'outrage d'un hiver

et le pardon d'un printemps.

Nous voici, passants,

accusant la cruauté de la nature,

nous disputant des lambeaux

d'un pauvre rideau de scène

pour recouvrir nos mensonges nus.

A tant de trahisons nous ne pourrons survivre,

à l'heure des conjugaisons faciles,

nuit de frasques et de dérives,

nuit où la dispute se mêle à la litanie.

Nuit, chantier d'une nouvelle Eve

nuit au fruit vibrant de toutes ses hélices

portant sous son ventre de fer

le calice noir des éternels supplices.

12

Est-ce la raison qui valide le jour

où nous-mêmes qui sans raison portons le jour

comme d'autres porteraient un cadavre ?

Est-ce notre raison qui supplie le jour de rester

ou trop futiles pour cela

nous égarons nous encore

en des pièges grossiers,

mécaniques de paroles et de gestes ?

De ce vide,

de ce vertige,

nous en avons ramené le goût du vide,

l'attirance de l'imperceptible.

Nous poursuivons l'ombre,

nous la voulons la réduire,

tous nos sens tendus

vers le même désir de destruction.

Nous brûlons de tant de mensonges pieux,

nous brûlons n'est-ce pas ?

Tous nos livres témoignent,

notre souffrance n'est pas feinte,

nous brûlons  n'est-ce pas ?

Immergés dans l'acide de  notre quotidien.

13

Dans la nuit du texte

l'aube fabule,

terre de nuit,

asile,

des myriades d'yeux

parcourent le monde,

la nuit

c'est une telle poussée,

une telle langue

calculée.

La nuit des ponts

déverse ses troubles,

le fleuve en dessous

relève sa robe.

Terre de nuit,

asile,

mesure du drame,

en cette lecture maladroite

trébuchements,

murmures,

chaque parole

aussi féroce

que la précédente.

14

Du papier l'Eden,

du papier avec marges,

et versets,

épîtres et pupitres,

Dieu si vous existez

châtiez les nombres et leurs disciples !

Le temps nous a été compté,

le fruit était binaire

l'arbre,

le fruit amer d'un logicien.

Du papier l'Eden !

du papier !

Tout d'un bloc

donné,

lâché

l'instant cacochyme,

l'éternité branlante,

l'unité arrondie

à l'infini supérieur

enfer du chiffre,

du calcul théorique,

L'ange jette son luth dans le ciel

et de dépit loue une calculatrice.

15

La nuit est au plus mal,

au plus malin,

la nuit de la professionnelle

quelques printemps à peine.

A la nuit de se souvenir

d'une course entre les fougères,

des premiers effleurements,

des premiers égarements,

quelques printemps de plus

et là voilà,

nuit cisaille,

nuit pierraille,

errante en cette  nuit

offrant ses charmes

à l'absolu affamé.

16

La chair,

toute la mémoire n'y suffit,

en ce pion silence posé à côté du damier,

suite logique d'une seule prise oblique.

Mensonge pieux,

croiser les genoux,

sous l'obscure renversée

faire peau neuve.

Ongles sales ou vernis,

jambes gainées de nuit.

Derrière les fenêtres,

allumer des bougies

pour les anges.

Monter dans les chambres,

tirer les volets,

trier les songes propres,

parabole d'un envers,

d'une racine,

d'une audace.

Pour rendre justice aux morts,

oublions les blessures des vivants.

Et tous de tracer le cercle

où toute bouche apprend

par la rature ou la virgule,

la violence de la ligne droite,

la trahison du signe.

 

17

Belle nuit singulière

nous repeuplerons ta mémoire

en regarnirons la treille.

Flux entre deux coteaux,

choisirons la pensée

qui chasse sur ces terres,

pour illustrer ton mystère

descendrons

dans les brocantes de tes villes

pour y trouver le mot rare.

18

Nuit, vous ne pouvez être sereine

quand mille bouches vous accueillent

en des réduits sans feu

sur des paillasses sans ivresses.

Nuit, vous ne pouvez être sereine

quand l'océan se retire sous nos pieds,

quand les lueurs du monde

sans plaintes ni prières

une à une s'éteignent.

Nuit, vous ne pouvez être sereine

quand la faim et le froid

descendent dans les plaines,

creusent sous la terre

les fondations d'autres nuits éternelles.

Nuit, vous ne pouvez être sereine

quand aux mains d'un Dieu sans raison

un homme danse sur une barque,

alors que s'impatiente

et se jette sur toute la terre

l'ombre ancienne d'un feu qui palpite.

  

19

Nuit    des charrettes chargées d'étoiles sanglantes,

nuit    des civilisés, des chirurgiens fous,

nuit    des chiens écrasés, des cerveaux défenestrés,

nuit    des sibylles couvertes de crachats,

nuit    des plaintes et des cris,

nuit    des musées toujours froids

nuit    des modèles de cire,

nuit    des machines à aliéner,

nuit    des machines à torturer,

nuit    des mines condamnées,

nuit    des hommes noirs,

nuit    des hommes bleus,

nuit    des hommes rouges,

nuit    des insoumis, des révoltés,

nuit    des mimes, des masques,

nuit    des affamés, des assoiffés,

nuit    des jeunes meurtriers, des justiciers en herbe,

nuit    des nourrices,

nuit    des berceuses,

nuit    des cadavres encore chauds,

nuit    des vêtements lacérés, mal reprisés,

nuit    des corps entaillés,

nuit    des jambes raides,

nuit    des bras perdus,

nuit    des pas incertains

nuit    des regards sans yeux,

nuit    des mains sans finesse,

nuit    des corps sans âme,

nuit    des mères sans enfants,

nuit    de l’homme seul,

nuit    de la femme sans compagnon,

nuit    des errants,

nuit    des sans-fortune,

nuit    plus noire que toutes les autres nuits

Et tous d'aller,

et tous de se perdre en cette  nuit !

20

Pour que guerre perdure

il faut promettre n'est-ce pas ?

Promettre combien de paradis ici ?

Pour que jouissent quelques-uns là-bas ?

Combien de peuples soumis ?

Combien de peuples esclaves ?

Il leur faut bien payer le prix !

Et ils paient, ils paient !

dans la nuit de leurs corps

mutilés,

brûlés,

écrasés,

Ils paient, ils paient !

Sous l’enfer des bombes,

dans les ruines de leurs maisons,

sous les chenilles des chars,

dans la poussière des pelleteuses

ils paient, ils paient !

Dans la nuit des martyrs,

dans la nuit des exilés,

dans la nuit des fosses anonymes,

dans la nuit des assassinés,

ils paient, ils paient,

n'en finiront-ils jamais de payer ?

21

Pas de nuit sans  feu,

pas de nuit sans jeux,

pas de jeux sans harmonie,

pas de feu sans silex,

pas de cercle sans compas,

pas de perpendiculaire sans équerre,

pas de lit sans fleuve,

pas de vent sans cheveux,

pas de sang sans chair,

pas de tête sans bouche,

pas de lèvres sans langue,

pas de verbe sans sujet,

pas de nuit sans toi.

22

C'est une absence d'être

prouvant à sa manière

la nécessité de l'ombre,

du gouffre non encore découvert,

c'est une ombre collée

à d'autres lèvres que les tiennes.

La nuit contient tous les bras

qui n'ont pas pu ou voulu prendre,

la nuit contient toutes les pensées

qui n'ont pas eu accès à la parole,

la nuit contient toutes les bouches

qui n'ont su embrasser,

la nuit contient tout cela

puis

quand la peau a délivré ses parfums,

quand la peau a retiré ses peines,

quand la peau a brisé les entraves de la peau,

elle libère un à un ses reclus

les renvoie là où ils avaient échoué

pour les reprendre avant l'aube

leurs actes manqués un à un réparés.

23

Nuit chaste et glacée,

nos frilosités sont pleines de tes murmures,

nos corps inaptes à respirer,

à humer cette froidure,

aspirent à la paix partagée.

Tes bras nous ont saisis et trahis,

des fleurs mauvaises ont trompé nos sens,

ont effacé nos croyances.

Dans la nuit de nos cris,

en cette nuit de pitié,

pour cette torture sur le papier

devant la cendre vive,

battre cette pensée brûlante.

 

24

Nuit composée de tant de  tourments,

nuit des  alliances secrètes,

des déchirures violentes,

nuit où tout vacille,

où tout  menace de rompre.

Nuit,

                  Digue,

Nuit, vous nous avez montré vos fêlures,

montrez-nous vos signes,

vos arabesques,

vos cahiers dans lesquels s'alignent

vos études, vos épures.

Nuit

Pouvons-nous croire en vos  artifices ?

Pouvons-nous encore nous lever

immenses et forts,

et nous croire fondateurs de l'obscur,

l'espace d'un instant

brûler de cet orgueil matricide ?

Les âmes de verre

la nuit,

choisissent leurs passages,

leurs ponts,

leurs Bibles de cuir.

Des têtes lourdes des scribes

s'échappent une encre parfumée,

la nuit tout entière

s'en trouve changée,

nuit de cire,

nuit

            où le corps

                            par amour

                                                 s'ouvre.

 

25

Alignements,

pourcentages,

graphiques,

avec leurs courbes

ils nous ont enfermés en des droites.

Comptez, comptez vos nuits

vos frontières galopantes,

comptez vos ailes détruites,

vos songes gaspillés,

vos folies militantes,

vos auréoles de ciment,

vos cœurs de boursiers,

vos peurs des faillites

comptez, comptez vos rives,

vos jours et vos dimanches tristes,

comptez, comptez vos rimmels de cuivre,

vos bouches dessinées,

vos sourires simulés,

vos crèmes de jour,

vos recettes de savoir-vivre,

comptez, comptez sur vous-même,

comptez sur vos supérieurs,

pour gravir ou pour descendre les marches,

comptez sur vos véhicules pour véhiculer la mort,

comptez sur le luxe pour accroître vos vices,

comptez vos votes pour laver vos principes,

comptez vos journaux

pour la santé de vos consciences,

comptez vos jours,

les pluies, les vents, les marées, les naufrages,

mais comptez toujours !

Quand avec vos chiffres,

vous serez arrivé à traduire vos cerveaux

en microdonnées,

quand dans vos vies bien réglées

à l’aide de vos processus logiques

vous serez parvenu sans effort

à concevoir d'autres lois

qui feront apparaître celles d'aujourd'hui

comme douces reliques,

quand dans vos yeux dressés

se compteront les oliviers morts

et danseront en des  jardins numérotés

des filles aux peaux trop blanches,

quand sous les drapeaux étoilés,

emblèmes des territoires interdits

et des greffes contre nature,

défileront vos drones et vos clones,

quand votre science

aura modifié toute la flore et la faune,

quand avec vos sexes missiles

vous aurez fécondé tous les enfers,

quand en vos colloques, en vos sommets,

noyés dans le brouillard empoisonné de vos crimes,

vous parlerez encore liberté et progrès,

quand avec vos chiffres

vous aurez aussi rentabilisé l'amour

et classé les méritants,

nettoyé les déficients, les non-conformes,

quand vous aurez imaginé

et crée d'autres enfers aux normes

toujours plus efficaces,

toujours plus compétentes,

retournez, retournez à votre nuit

laisser l'univers reprendre ses droits,

laisser la nuit totale et dernière

recouvrir de son néant

ce qui se prénommait humanité.

26

De la nuit camarade,

de la nuit de l'homme

dans le jardin des Oliviers,

nuit des faiblesses,

nuit des initiés.

De la nuit camarade

nous parlerons de la nuit,

de la nuit de l'homme

de la nuit du verbe singulier.

De la nuit camarade

nous parlerons de la nuit

celle des tables sans lampe,

des fenêtres sans lumière,

des vertiges sans paroles,

des films sans couleurs,

des corps sans pesanteur.

De la nuit camarade

nous parlerons de la nuit,

et nous l'appellerons très froide,

et nous l'appellerons camarde,

nous l'appellerons

elle viendra

fermer tes yeux.

27

Là où dorment les hommes

ne dorment plus les anges,

là où dorment les hommes

appartient aux seules femmes

la douce mesure du temps.

28

Du chemin,

de la distance,

de la main à la bouche,

de la nuit à l'aube,

du chemin à la route.

Chercher dans la nuit des autres

cette autre nuit,

briser la pensée,

mêler le désordre

au corps épuisé,

pensée chahutée

avec laquelle tu n'oses plus te lever

de peur de voir

dans la vitre qui toujours grimace

le reflet d'un visage

qui trop tôt ne sera plus.

Du chemin,

de la distance,

de la main à la bouche,

du lit au ventre,

un seul mot

là où la vie seule

pigmente la peau

et lui donne

cet éclat féminin.

De la nuit à l'aube

quelques secondes de vie en plus,

clarté soudaine

comme un  surplus,

forme prudente et lointaine

d'un sursis à l'évidence,

d'un glissement entre les herbes,

une pierre qu'une main d’enfant jette

en direction du soleil,

folle stridence

dans l'éclair argent

d'un jet

signe d'adieu au continent.

29

La nuit tremble,

vibre soudain

à l'horizon d'une délivrance,

l'infini d'une nuit

drapé dans l'écorce

d'une vive insouciance.

Là tu ne peux percevoir

ni la rive,

ni la barque

qui traverse sans rames ni voiles,

là le mystère,

là ta nature bien différente,

ton corps antiphonaire,

tes bras retenant l'ombre,

nuée fiévreuse,

nuit de questionnements sous la lampe,

nuit chaste et violente,

nuit scie circulaire.

Là tu ne peux vivre,

ni coudre tes veines

avec le fil d'une pensée

si légère,

si vaine,

qu'elle coule

sur la faïence

comme s'éteint une pulsation

au creux d'un nuage stellaire.

30

La nuit

tu peux nettoyer ton fusil,

compter tes cartouches,

la nuit

elle te frappe,

et tu ne peux répondre

ton cri n'est qu'un cri de plus

dans l'océan des cris inutiles.

La nuit

tu peux nettoyer ton fusil,

compter tes cartouches,

la nuit elle te frappe

sans que tu aies jamais pressenti

ni le lieu ni l'instant,

la nuit

tu peux enterrer ton fusil

la terre déjà s'approche

et te lèche les os.

31

N'aviez-vous pas assez veillé jadis

au bord des tombeaux,

n'aviez vous pas assez rêvé

de rives éloignées soudain réunies

en une même nuit sertie de joies ?

N'aviez-vous pas assez rêvé

d'une nuit d'épaules rondes,

de chairs étonnamment complices

de dos dressées en colonnes claires

sous un ciel de drap d'outremer froissé ?

N'aviez-vous pas

voulu rendre le poème nourricier

à la source féconde,

image encore enfouie en votre langue natale,

n'aviez-vous pas voulu prédire ce moment

où l'encre fatale

s'évadant  de l'encrier

vient se perdre

entre les écueils de l'aurore

et les pages d'un recueil

où le poète parle

d'une nature si prompte à effacer l'erreur ?

32

Je ne voudrais vous voir

vaincu et vainqueur,

je ne voudrais vous voir

puissant et esclave,

je ne voudrais vous voir

heureux et égaré,

je ne voudrais vous voir

nuit et jour

dans la même chambre.

 

33

Nuit

nous laisseriez-vous

prendre en vos profondes frondaisons

un fragment de votre mystère ?

Nous laisseriez-vous

le porter à nos lèvres

pour oublier la faute

qui perpétuellement nous oblige à fuir,

à manger des racines

et à nous perdre au sommet des arbres ?