L'ouvrier pulvérisé suivi de Seuil des Acides - 2011

L’ouvrier pulvérisé

suivi de

Seuil des Acides

2011

L'Ouvrier Pulvérisé

Ouvrier

cloué

Vous me voyez

ici

rescapé

marqué

d’une brûlure profonde

sac de chair

où tous mes désirs agonisent.

Vous ne voyez plus

cet intérieur de mon crâne

où le siècle

a déversé tant de vomissures

que ma gorge en déborde,

que ma bouche recrache

le sang des morts.

Ouvrier

 cloué,

vous ne pouvez ôter ces clous,

ils ont été si férocement plantés,

si ardemment,

qu’un seul arraché

me ferait tomber.

TOUT

veut nous mordre en ce lointain de chair

tout veut notre peau

mais notre peau

elle

ne possède pas de vouloir.

Dormir

là où reposent tous les faux semblants

mais tous

TOUS

frappent et frappent encore

La poussière ramasse ses hardes

et abandonne la place propre

aux bourreaux des nerfs.

Dans les rues

ça respirait fort l’ordure,

la vérité était tenaille.

Entre mâchoire de fer et gouge en acier

notre espoir devenu limaille.

Mais la mer, la mer

toujours nous appelait

rien ne pouvait plus nous décider à bouger

à accomplir pour l’instant

un acte aussi dense.

Vous nous avez tenu la main,

puis la jambe

les mains puis les jambes

nous avons poussés

entre des rangées de ronces,

entre des taillis de cris,

des haies de plaies.

Vous nous avez tenu la main

puis la tête,

toutes nos têtes

tout ce qui était organique,

tout ce qui pouvait être secoué,

vous ne nous avez rien épargné.

Nous sommes partis de rien

et nous sommes là

puissants et immatériels,

liés aux profondeurs musclées de la terre,

nous nous sommes enchaînés à nos piliers

ceux que nous avions édifiés dans la hâte,

dans cette soif d’absurde

qui longtemps brûla notre gosier.

Nous sommes partis de rien

ce n’était pas encore assez,

nous avons traîné notre angoisse en plein minuit,

crucifié notre peau,

arraché nos sexes,

tous nos sexes,

ceux des yeux,

de la tête,

nous avons vidé notre sac à boyaux

dans l’océan,

nous avons mis à sac

ce qui restait du ciel,

nous avons tranché un à un

ces doigts,

qui nous retenaient au monde.

Pas

assez de peau,

pas assez d’os,

pas assez de nerfs,

là se perdent,

là se glissent,

les orvets de la mémoire.

Souffle rauque de fauve,

Martèlement puissant aux abîmes

La corde se tend

l’aurore lance sa plainte

de reine à la cheville brisée.

Vent sur la scène,

frises riantes,

au-dessus de vos yeux,

lumières en berne,

langues en ogives.

Les lèvres seules

restent

gourmandes

et frissonnent.

Pour se sauver et être sauvé

épier le soleil,

s’assurer qu’il brûle encore,

braver l’étrave.

Incapable de feindre,

la honte,

incapable de confondre,

plein et délié,

courbe et droite,

ligne et chute,

c’est l’orgueil des monstres

tenus en laisse

devant la marée montante et miroitante

des boucliers humains.

Ô suffisance terrible !

J’ai parsemé vos lointains de fleurs d’oranger,

ruiné vos consciences

à pleines brassées de songes vils.

J’ai erré en vos corps

épuisé en orgies violentes mon âme.

Et vos âmes ?

Il nous faut en parler;

tournées vers la terre,

retournées en terre,

malmenées par la multitude des fourches,

âmes désertées par tous,

délaissées

en nuées.

J’ai tant pensé à ces soleils froids,

tant écarquillé mes yeux,

tant imaginé

vos seins à la lumière,

tant rêvé d’autels défendus

d’où ruisselaient

venins,

élixirs,

poisons,

tant espéré en vos cruautés,

en vos banales forces maquillées,

en ces nuits aux figures alignées

comme des hosties en attente de langues.

Qui brûle encore

là où nos pieds ne se posent plus

Là où nos pieds ne vont plus ?

Qui a lâché les chiens

qui a libéré la meute ?

                          












   COGNE

                                           l’air,

                                                                     l’eau,

                                                                                             la pierre,

                                       jamais enclume

                                                     n’avait vu marteau si têtu,

                                         si solide,

                                                                   jamais corps n’avait connu

                                           une telle envie furieuse,

                                                                                                                   Cogne l’air,

                                                                      l’eau,

                                           la pierre,

                                                                                           le mur

                                                                     LE VIDE.

                                                                                                      mais   

                                                                                                                     COGNE !

Ainsi est l’énigme :

froide, anguleuse, multiple.

Nous sommes

corps glissés en des chrysalides de goudron,

corps figés par le poison de l’araignée,

ombres ligotées

fixant de leurs pupilles dilatées

l’horloge.

La plainte n’est pas une révolte,

la plainte doit descendre dans notre gorge

et y rester.

Le Révolté impossible

saigne et se tait.

L’obscur n’a pas de parole,

juste des poings

pour marteler des trappes

farouchement fermées.

Ils sont tous si riches d’allure,

leurs habits sont de fête

mais leurs têtes sont pleines de vermine.

le Révolté impossible,

saigne et se tait,

son corps est son argile,

sa terre,

aujourd’hui il rampe

là où, toujours, il a rampé,

sans même voir le sol,

sans même sentir sous ses doigts

ce long et inévitable écoulement

de la poussière.

Sommes-nous venus jusqu’ici

pour tresser des couronnes

à ceux qui nous écrasent et nous tuent ?

Le cœur plein de folles brassées de songes,

le corps si avide de promesses,

sommes-nous venus

pour rester affamés et nus,

invités au grand festin de la vie

et ne jouir d’aucun fruit ?

Sommes-nous venus jusqu’ici

pour être si singulièrement indisponibles ?

Vigile des profondeurs

les villes ont fabriqué tes nuits

avec de la craie et de la cendre,

tes genoux ont plié

quand s’est écroulée la face de ton cri

tu as maudit le ciel,

tu as craché sur toutes ces icônes

où l’humanité

déverse ses douleurs et ses vertiges.

Tu as fait le tour des grilles

derrière lesquelles se sont réfugiés les jardins

où ne pousse jamais aucune lumière,

puis tes pas se firent plus rares, plus économes,

bientôt ils apprirent la légèreté de l’ombre

l’utilité de l’absence,

l’invisibilité des traces,

la discrétion des disparus.

Vigile des profondeurs

parfois je vois ta lampe osciller,

épuiser son flux vers le ciel

et je partage ton étonnement

devant tant de citadelles droites et froides

qui lancent dans un ciel sans étoiles

leurs forêts de seringues d’acier.

Si je revenais parmi vous
dépouillé comme au premier jour,
délivré de tout ressentiment,
délivré de toutes ces visions de la nuit.
avec mes yeux qui ont fini par s’ouvrir
à force d’être crevé par la fougue de vos atrocités.

Si je revenais au milieu de vous
partager ce rien, ce pas grand-chose,
cet infime miracle de la vie,
m’accepteriez-vous
en vos âmes et en vos regards ?
Me regarderiez-vous
non comme l’étranger banni,
non comme l’étranger honni,
mais comme un des vôtres
traqué par les mêmes fantômes ?
Avec tous mes membres attachés
liés à cette musique née du diable,
livré à la foule des voyeurs,
à la foule des guerriers sans armes,
avec toute la violence des oriflammes
semant leurs pétales pourpres sur la plaine  des morts,
avec toute la fièvre de ce nuits inquiètes
passées à traduire les augures
pour en donner une lecture compréhensible,
évadé d’un rêve ancien
griffé par des signes d’apocalypse,
c’est enfin en paix que je pourrai quitter
le congrès cruel de ces âmes
qui siègent dans les tréfonds
d’une conscience putride
où chacun s’abreuve et se rassasie.
C’est enfin en paix avec ma propre colère,
avec mon infinie révolte,
que je circulerai à travers vous
et vous montrerai le chemin abrupt
où doit lutter la lumière,
cette route droite et longue,
là où la vie s’ouvre,
là où la vie accueille toutes les âmes imprenables,
toutes ces âmes fortifiées par l’unique silence
qui coule comme un baume
sur des corps fracassés.
Je passerai là où vos mains,
les forêts bruyantes de vos mains,
touchent à cet ultime miracle de la musique,
quand quelques cordes effleurées suffisent
dans la pénombre d’une crypte
pour célébrer toutes les noces du monde,
comment pourrais-je oublier tout cela
même couché tout au fond de ma mort inutile ?

Moi l’os,

moi le serf,

j’ai vu tout au fond du crâne

briller l’incarnat

du breuvage mystique,

j’ai supplié le jour

de me rendre ma nuit.

Toutes les ombres

se sont mises à danser

en une sarabande de démons,

d’arbres tordus

agitant leurs pendus

comme autant de grelots

nous avertissant du passage

de la foule des pestiférés.

J’ai supplié le jour

de me rendre ma nuit,

mon cri

a été entendu ;

je me suis retrouvé nu

sous la pierre.

J’irai par un hiver rude

vers le sommet le plus grand,

j’irai avec ce seul contentement

d’avoir pu choisir ma mort.

Avec cette seule fierté: finir dignement

et non dans cette longue plainte 

des vieillards.

Ah vous vivez ? Et de quoi vivez-vous ?

Je vis de la terre, de son herbe, de ses arbres,

d’un éclat de lumière sur un toit,

de la trace d’un lièvre dans la neige,

d’une racine qui soulève le bitume,

du tumulte religieux du torrent,

je vis de cet instant blessé

recroquevillé sous des brindilles,

je vis de cette flamme soudaine

qui fait craquer et gémir l’écorce,

je vis de cette pierre lissée par l’eau glacée,

je vis de ce pont qui fait passer les âmes

sans leur demander l’obole,

je vis de vos questionnements incessants,

de vos doutes en cascade,

de vos fuites dans le langage,

de vos signes que vous confondez avec aisance

pour brouiller les pistes sans doute,

je vis avec la multitude de vos incertitudes

celles qui construisent toutes les prisons.

Assez lessivé

 le tertre des vivants,

 assez remué bras,

jambes,

bustes,

assez agité langues

dans l’air corrompu,

 assez largué fantômes d’acier

cadavres exposés,

 assez fouillé,

fouaillé,

dans les poches de ces morts

pour savoir que leurs membres

ont toujours accompli leur devoir de terrassiers,

assez léché

les parois des cubes de verre,

assez erré dans

couloirs, coursives, terrains vagues,

derrière murs,

parapets,

haies taillées,

assez brûlé manuscrits,

épouvantails en carton,

à l’est comme à l’ouest,

en enfer,

sous l’auvent des peaux blêmes,

convoitées,

habituées à se coller à d’autres ventres

toujours en quête,

tout assoiffées

lovées ici,

sagement coincées

entre pierres et fossés,

assez de plaies,

 de sang,

de blessures béantes,

de mutilations,

ASSEZ !

Mais qui peut encore nous sauver ?








 Seuil des Acides

Au seuil des Acides

tout doit commencer par une brûlure.

Ne cherchez pas l’enfer dans les gouffres,

ne cherchez pas l’enfer dans les brasiers,

ne cherchez pas l’enfer en des flots gris et froids comme l’acier,

ne cherchez pas sous les crânes lisses,

sous la terre engrossée par vos os,

ne cherchez plus !

Rien ne peut nous délivrer

pas même le puissant sommeil,

au seuil de ces acides

nous avons perdu le don de notre langue.

Qui ici réparerait ce qui est cassé,

remettrait en mouvement ce qui a été figé,

l’esprit souffle là où il peut.

L’esprit s’essouffle en mille lieux d’infortune,

il nous faut réapprendre à prendre,

à conduire sous d’autres cieux,

à enfouir notre cœur pour le soustraire

aux crocs de la meute,

celle des imbéciles et des féroces.

Vous nous avez laissé

en toute humanité

insultante aumône

vos os à ronger.

Rien ne peut ici nous soulager

pas même le puissant sommeil,

enchaînés que nous sommes

à tant de poteaux de tortures,

nos douleurs sont les mêmes que les vôtres,

nous partageons la même cendre,

nous éprouvons les mêmes soifs,

nous ne sommes pas des victimes

en attente de procès, en mal de justice,

mais nous attendons qu’ils se dénoncent

ceux qui nous firent tomber en ces abîmes !

Par quelle volonté sommes-nous ici ?

debout entre ces lourds horizons de pierres

et ces vertiges de poussière,

à épier chaque signe comme une promesse muette,

à compter les marées de l’imprévisible terreur,

à lire sur chaque figure, sur chaque tête,

les signes de l’épouvante.

Ne sommes-nous pas lassés par toutes les errances

de ces chairs exténuées,

en proie aux plus terribles visions,

toutes affairées à creuser

l’éternité de leurs tombeaux ?

Ne recueillons-nous pas assez nos larmes

dans les plis de ces plaines

où se multiplient les foudroyés,

où se dressent potences d'âmes,

où se balancent dépouilles d’êtres,

peaux désertes et désertées

peaux, sacs de douleurs sans conscience.

Par quelle volonté sommes-nous encore ici

à sillonner ces territoires forgés par la science,

hantés par le drame,

ces terres aux hautes failles,

aux grandes blessures,

alors que la nuit recule,

alors qu’un soleil nouveau

perce la voûte noire et dense,

alors que de toutes parts s’enfuient les démons,

alors que chavire l’affreuse barque

dans les convulsions mugissantes du fleuve ?

J’ai vu les sépulcres de vos espérances

disparaître en des nuées neigeuses

de poussières de ciment.

J’ai vu la vie apparaître en ce flot de sang

qui toujours la précède,

j’ai vu ce crâne s'offrir sans hâte

aux souffles encore trop courts

des printemps à vomir.

Dieu que les morts sont lents

à se relever d'une telle fange !

Là où la multitude des os

danse et mime un combat inégal,

survivance d'un rite

entre le feu et l'eau,

entre l'argile et le granit.

Il crie,

son corps prie

devant la paroi verticale

du barrage dressé

sur le fleuve des esprits.

Il crie

c’est ainsi qu’il se perd

retrouve son néant,

retrouve sa présence

constellée de plaies.

Couché dans la tourbe,

mains aux doigts tendus

pour prendre ce qui se dessine,

ce qui émerge

d’une terre soumise

à ces bruyantes démences,

regard tourné

vers cette lumière torturée,

pantelante,

dont les cercles brisés

inventent une chorégraphie

d’âmes vitrifiées.

Couché dans la tourbe,

genoux tremblants,

tempes froides,

front labouré par mille lames d’acier.

Couché dans la tourbe

pour ne plus réinventer le ciel.

Nous poussons à l’envers

sur les têtes de nos morts,

nous poussons effroyables et effrayés,

nous mangeons les racines faute d’avoir assez de dents

pour manger les arbres,

nous poussons à tort et à travers,

massacrons la beauté des jardins,

nous sommes la mauvaise herbe,

la mauvaises conscience d’une terre qui dérive,

d’une terre qui s’éloigne d’une ligne d’horizon

toujours plus tendue, toujours plus roide.

Nos corps se suicident pour rentrer en hiver,

ils sont gonflés, boursouflés,

parfois d’une laideur insupportable

mais ils sont là, parlent, se déchirent,

cherchent des souffles anciens,

des souffles disparus,

ils luttent là où l’ignorance

creuse ses fosses anonymes.

Nous poussons c’est indéniable,

de l’autre côté,

à contre-courant,

à contre-monde,

là où les yeux plient le fer,

forgent des fourches

pour retourner les gerbes flamboyantes du ciel.

Nous poussons à tort peut-être,

mais nos morts nous les gardons en creux,

en collines, en vallées,

toutes caressées dans le sens du fleuve,

toutes drapées dans l’émeraude

de ces lèvres de la terre

arrosées par les jardiniers de l’aube,

Que nous dit encore ce siècle dépassé ?

Que nous disent donc tous nos morts

que nos vivants encore ignorent !

Nous poussons, est-ce cela toute notre vie ?

Tout notre vouloir ?

Tout ce pour quoi nous sommes faits ?

Nous poussons avec cette hâte des suicidés

qui précèdent toujours leur mort,

nous poussons, et c’est ainsi

que nous sommes devenus

ces géants aux pieds de verre

qui défient la foudre.

Soyons court,

soyons bref,

notre langue ne s’est point assagie,

elle sillonne entre les monts,

s’épuise à la course,

rebondit cri après cri,

étau après étau,

elle grimace, ferraille, flamboie,

elle est l’antre, le repère, l’entaille,

profonde est sa couche

par défaut d’encre

par défaut d’être,

cette langue est une lame

qui perfore notre nuit.

Depuis que je m’invente,

que je puise dans l’inépuisable,

que je ne me mens plus,

que je crois en autre chose

que la multitude des choses,

depuis que je suis en haut,

depuis que je suis en bas,

depuis que je circule,

que je tourne et retourne 

cette langue dans ma bouche,

dans le vide de cette bouche spirale

qui aspire tant de galaxies,

depuis que je côtoie

un certain versant de l’intelligence

qui ne vise pas les cimes,

depuis que je m’économise

en cris et en larmes,

que je ne m’entoure plus

d’objets pour distraire mes peurs,

que je ne pense plus

à demain depuis qu’aujourd’hui est en ruines,

depuis que j’ai commencé à écrire,

depuis que je m’entête à éclairer ma fosse

avec la torche têtue de mon espérance,

depuis que la nuit me traverse,

que je me sais faible devant tout ce qui vit,

devant tout ce qui remue,

devant tout ce qui se lutte pour être vivant,

depuis que je sais

que chaque jour est de l’argile,

que le monde n’a nul besoin de modèle

pour rester monde,

que toute fuite est absurde,

que rien ne peut se maîtriser,

qu’un instant suffit pour œuvrer à la grande disparition,

depuis que je circule,

que je me heurte aux mêmes murmures,

que je connais la démesure, l’excès,

le manque comme un animal fou dans le ventre,

depuis que je me disjoncte en mes propres circuits,

depuis que tout me remplit alors que tout me vide,

depuis que je sais que ma parole

elle aussi passera sans bousculer

ce désordre des choses,

depuis que je sais que cette poussière

reviendra à cette place

d’où mille fois je l’ai chassée,

j’aime à l’infini ce temps limité,

j’aime cet esprit qui sans trembler

peut défier la mort.

 

Ne plus ressentir cette urgence d’être,

cet empressement, ce tiraillement,

cette angoisse perpétuelle,

cette envie de faire, de dire, et encore de faire,

de redire pour défaire.

Quoi ? Le vide ?

Ne plus ressentir cette urgence d’être,

cette envie de, ce besoin de,

cette précipitation feinte,

cette fuite devant l’engourdissement,

cette terreur devant le sommeil,

devant l’idée même du sommeil.

Ne plus ressentir toute cette vitesse,

cette précipitation incompréhensible,

cette course perpétuelle,

obstacle à la raison,

au raisonnement.

Nous avons empilé

empalé nos souffrances,

jeté les piles usées

des jouets cassés de notre enfance,

nos faces aux traits tirés

sont restées tout en bas.

Et nous nous sommes promis

de ne plus revenir

de ne pas mourir ici,

de partir loin

tellement loin

que nos corps à la fin sont restés

et que nos esprits, eux, sont morts de fatigue.

Que cherchons-nous dans cette brûlure continuelle ?

Que voulons-nous donc inscrire

en filigrane dans nos écrits ?

Que cherchons-nous à remuer ici

alors que tout est pris dans cette frénésie du mouvement ?

Notre lâcheté à tous est définitive,

nos blessures invisibles,

multitude de procès perdus

dans le huis-clos de nos êtres.

Allons ! Il faut nous relever,

frapper au sol !

Pour que l'on nous entende,

pour que l'on entende

ce rêve fragile d'un mort,

d'un blessé, d'un errant,

allons il faut nous relever !

Puiser là où s'est endormi l'épuisé,

creuser là où s'est arrêté le terrassier.

Nommer chaque chose

afin qu'elle nous traverse !

À la frontière de mon corps,

à la frontière de mes os,

je m'arrêterai.

Si puissant le fleuve

qui m'avait conduit jusqu'à la peau du verbe,

si puissante la nuit

qui avait emporté toutes mes réponses.

Pas d'autre soleil,

pas d'autre horizon

que cette ligne de chair qui organise l'ombre.

Nous marchions, pas un ne voyait ses jambes,

nous marchions dans cette tourbe gluante

qui semblait vouloir nous aspirer tout entier,

mille fois mes mains s'étaient accrochées aux ronces,

nous marchions comme si nous étions nés aveugles

avec ces jambes aussi lourdes que des arbres.

Plus tard j'ai pu prendre toute la mesure

de ce qui nous mesurait alors.

L'esprit feint d'oublier,

le corps n'a de cesse de dénombrer ses blessures,

la tête est un chantier naval

où des treuils grinçants

vomissent par intermittence

des souvenirs de voyages.

J'aurai ainsi bien vécu en vain,

coupable jusqu'à la brûlure,

coupable d'effacements volontaires,

coupable de ne pas avoir voulu regarder

notre nuit à tous en face.

De toutes mes forces

j'ai œuvré  à mon naufrage,

ma vie fut comme une tombe jamais ouverte,

beaucoup passaient dans son ombre,

nul ne s'y attardait,

mon ciel était de marbre

et sur mon corps

les saisons abandonnaient leurs indices.

J'ai vécu  entre des murs sans fenêtres,

la fête était dehors,

des musiques m'arrivaient par bribes,

j'avais appris à me réjouir de si peu !

tout semblait si calme, si apaisé !

Mais à l'intérieur tout brûlait, se tordait,

tout se vrillait de douleur,

suppliait d'anciens bourreaux.

J'ai aimé puissamment l'attrait des ténèbres,

je ne peux continuer plus avant,

il me faut maintenant danser avec les esprits.

 
Nuit

Je la veux belle, tendue à l'extrême,

présente aux extrémités de tous nos membres,

voyante flottante

dans l'immensité d'une démence,

assoiffée de soies de sang.

Je la veux imprenable cette nuit,

toute enflée de marbres et de rivières,

tendre, souple, coriace,

pas de plume ni de soie,

mais de ciel pourpre,

mensonge qui hurle

et drape l'infini.

Je la veux toute en sourires,

toute légère, si légère,

qu'elle flotterait en cette beauté

des non corrompus,

rêve d'une nudité délivrée de toute culpabilité,

à jamais évadée de cette cellule

criblée de fenêtres murées.

                                                                        

Je l'espère ensorcelée cette nuit

rivée à des villes rivales,

crucifiée sur des rives où des râles

s'épuisent à l'approche des tombeaux,

où des musiques

percent des tunnels

en des fronts d'argile.

Il est là le pâle, l'unique secret,

il se tient dans cet angle de la mémoire,

chacun accomplissant, construisant sa pente,

chacun réinventant ses abîmes,

et les arbres, ces arbres qui penchent leurs lourdes têtes

au-dessus des fosses,  

pour eux aussi elle finira par arriver l'heure de velours,

l'avalanche de la parole leur révélera l'issue.

Cette nuit qui aujourd'hui scintille,

se penche sur le berceau de ce fleuve

qui a tout simplement oublié de respirer.

Je vous écris de cette nuit pleine de vivants

je veux dire je vous écris de cet enfer

où les mots font et défont les montagnes,

où les montagnes sont au final ces grands mensonges de pierres.

Dans le canal du vide je dresse haut le fanal du néant,

je ne connais pas les limites de mon cri

ni la gravité de mes blessures,

je vous écris de cette nuit

tout le reste est friable,

tout ce qui reste est poussière.

Ombres en partance pour d'autres terres d'ombres,

seuls les morts applaudissent

tous si imbibés de morve et de morgue,

le sépulcre leur va comme un gant,

ils se ruent hors de leurs tombes,

et vomissent des hosties sous le bénitier de la lune.

Si je vous écris ainsi n'en doutez pas c'est pour tenir,

tenir encore entre mes mains,

entre mes doigts gourds,

l'illusion de cet esprit

qui veut encore se battre

pour résister à l'invasion de l'absurde,

à cette marée singulière où des despotes isolés

tentent de s'accrocher à des lanternes éteintes.

Je vous écris de cette nuit carnaval

où des ruelles se prennent pour des boulevards,

où les villes se construisent en miroirs,

où tout devient vite inextricable, chaos de câbles,

poulpes noirs forgés dans le métal

collés aux ogives des nouveaux temples,

où tout devient gluant,

où tout rampe, 

où la laideur est devenu la norme,

où l'ennui drape sa nudité

dans la souffrance rescapée,

où se balancent

du haut de leurs joyeuses potences,

nos éclaireurs, nos guides.

Je vous écris de cette nuit

et de nulle autre,

nuit où tout se livre,

se vend,

se marque,

s'identifie,

se raréfie,

se consigne,

se réduit,

où un rien s'affiche,

se résume,

se circonscrit,

s'analyse,

se disloque.

Nuit  où chacun se maudit,

se dissèque,

s'épie,

tente de se nettoyer,

de se faire propre,

de se donner une face lisse,

lustrée,

masque humain

vissé sur un rictus interchangeable.

Je persiste à vous écrire

me tue ainsi à cette tâche absurde,

m'agrippe à ce rocher,

tentative pour confondre le monde

avant que celui-ci se fonde avec ces ombres

qui depuis notre enfance lacèrent notre esprit.

Je vous écris pour simplement tenir l'équilibre

entre cette hauteur qui bascule 

et celle qui veut encore défendre son ivresse,

je vous écris pour ne pas m'effondrer,

pour louer le premier sarment

de cette vigne du sang,

pour m'enorgueillir d'avoir vécu pour rien,
je vous écris avec cette verve

qui rend tous les mensonges fréquentables,

je vous écris à l'ombre des grandes stèles de pierre,

aux angles mutilés,

aux courbes martyrisées.

Je vous écris en ce dernier effort des vertèbres

pour braquer mes yeux sur le ciel,

je vous écris et vous espère,

beauté retrouvée

sous le songe d'un ultime glacier.

                                            L’Ouvrier pulvérisé suivi de Seul des Acides  Décembre 2011