Vox irae - 2006

VOX IRAE

2006

VOX  I

La bouche parle,

pour dire et redire

que rien n’avance moins vite

qu’une pensée sans langage

qu’un mot déserté par l’esprit.

La bouche parle,

entonnoir usé,

la foule piétine,

saccage,

brûle en effigie les objets

dans lesquels elle croit reconnaître

les signes de sa perdition.

La bouche parle,

un lierre vivant,

un lierre pourpre

monte à l’assaut du monde.

Une lèpre invisible est en marche

et rien,

absolument rien ne frémit….

VOX  II

Dans la simplification du chant,

dans l’évidence du verbe,

sourd à toutes les migrations obscures

au prestige des couronnes sans règne.

Dans l’offrande de cette parole

habitée par la nécessité d’une marche

commencée au pied de ce sommet inspiré.

En ce drame du volcan

où se précipite une voix toute de colère,

voix légitime

née avec le silence accusateur des pierres.

Dans la simplification du chant,

dans l’orgueil bafoué de cet être

martelant sur l’enclume sa propre vérité,

échos d’anciennes sentences.

Dans l’accumulation des signes,

ce corps de refusé, de damné,

a accepté enfin sa délivrance :

Il a salué sa peau morte

comme l’aigle rend à la terre

son ombre dernière

soudainement empourprée.

VOX   III

La voix

de travers

traverse

la voie

verse

la voix

en pente

en douce voix

pente

pantelante

voix île

voix honnie

au nid

des cils

où oscille

au front

au frontispice

du temps

du temple

la voix pliée

fuite buccale

du cal

du calice

la voix étale

voix des étals

des étalements de graisses

et de nerfs

tout en poings

en poinçons,

en sons,

si serrés

la voix chance

chancelante

la voix haut perchée

sur branche

la voix blanche

comme marbre

au soleil

la voix trace

en travers

de la voix

la voix de travers

la voix traversée

solide

si solidifiée

en douce

déroute

en route vers

la douce voix blanche

la douce voix retroussée

trachée ouverte

perdre la voix

pour perdrix

voix volée

prendre la voie

des airs

perdre un désert

pour une voix libre

enfin libérée

voix haute de gorge

et de vallée

la rendre à la voix

double

dédoublée

emballée

dans la voix du sang

voix du centre

voix multipliée

voix tronc

et la voix

d’être ainsi tronquée

rit

la voix tronc

dit

blanche

et ne dit plus un  seul mot

ne dit plus lin

ou linceul

ne dit plus drap blanc

blanchi

mais dit

dynamitée

pour la voix c’est dit !

VOX   IV

C’est une voix

une voix seule

qui rentre

et ressort

sort et rebondit

et ceci

nous rend

nous scie

ceci nous rend

à la voix

si

facile

facilement à la proie

attachée au poids

insupportable

de notre propre poids

et sort

ressort

une voix

sans calcul

sans gorge ni luette

une voix seule

sûr d’être

celle qui

rentre et ressort

une fois même

toute sortie

ne pas garder

ne pas regarder

le fond

mais avancer

à pas

pas de ligne

pas de remords

pas de porte

seul

à avoir

à être

au plus fort de

mêlée

de la voix

qui se terre

se garde

et vous regarde

de cet air qui tord

torpille

sous ses airs

de débutante

juste après

voir ce qui se passe

après

la ligne

l’issue

juste après l’impasse

puis tout corps

sue

corps tendu

passe

comme blessure vive

et jouit

s’étend

se détend

se tend

apparemment

sous le vent

d’une ancienne douleur

vieille cicatrice

puis

dernier d’une race

dernier pendu

à son cou

marqué

noyé

trace

saignée faite

au bonheur

afin d’épurer

ce temps

où

plus fragile

plus prêt d’elle

tout au bord

elle

sans limite

de morsure

dernier refuge

de la rive

où voix

exténuée

voix de désir tué

dans chambre

d’hôtel

où

billet froissé

sur petite table

et petite carafe d’eau

pas de billet doux pour elle

mais froid comme la pluie

sec

un corps vieilli

gémit sur elle

en dernier ressort

un corps

de plis

sur

lit pliant

lit plan

plante carnivore

où l’homme dévoré

encore

s’étourdit d’elle

ceci ressort

du lit

ce cri aussi

sort

pourquoi à ce point

ressort-il

sans prévenir

ce cri

au bord

où une voix seule

entre

et sort

voix annoncée

voix de bagarre

poings crispés

corps dingues

qui

toute sueur accrochée

sous

le peuple des néons

valdinguent

corps pris

entre les griffes noires des eaux

et les franges noires

d’une nuit s’accouplant 

à d’autres signaux

sur la voix

voix lin

linge où voix seule

voix drap tendu

sur corps étendu

sur corps blanc

rangé

rongé

par

ceci

ce silence

repêché

ce corps

trop blanc

voyez ceci

ce silence

entendez cette ombre

elle glisse

glisse

glisse

entre chaises

et tables encombrées

entre décombres

et mémoires trouées

cérémonial du fleuve

qui recrache morts et mortes

quand ils ont rendu

l’intégralité de leur âme.

VOX  V

Nom de Dieu la voix !

Au nom de quel Dieu

par quel autre Dieu travaillée

cette voix de toute éternité,

de quelle autre terre surgis-tu

toute de fer et d’effroi ?

Nom de Dieu la voix !

Que cherches-tu en ces abîmes

où notre humanité errante

a depuis des siècles,

habilement dissimulé son crime ?

Nom de Dieu la voix !

De quelle cruauté te nourris-tu ?

Ce jour est-il déjà mort

qu’une voix seule suffit pour te saluer ?

Nom de Dieu la voix !

Que voudrais-tu ajouter à ce vacarme ?

A ce drame si mal joué

qu’il fait tomber un à un

les masques d’acteurs

rongés par la suffisance de leur verbe ?

Nom de Dieu la voix !

Quelle autre injure jeter à ta face ?

De quel ciel cette pluie

qui vient innocemment laver

la première marche de pierre

du jardin oublié des bons gisants ?

Nom de Dieu la voix !

Quelle tâche est donc la tienne ?

Quel verbe doit être désormais le nôtre ?

Alors que tout objet rituel a failli,

alors qu’aujourd’hui tout est rendu

à cette  rumeur première,

à ce désordre sans raison.

Nom de Dieu la voix !

En quel chantier,

sur quelle terre boueuse

s’abrasent les semelles de nos chaussures

et le cuir de nos gants ?

Nom de Dieu la voix !

Quelle masse assez lourde

cogne aussi durement sur la tige de fer

qui fait éclater le cœur de la pierre !

Sur quel chantier offrons-nous notre sueur ?

Quelle écriture se fige glacée,

roide,

noire mendiante,

au bord d’une blessure,

voix ouverte de la terre,

tranchée ou mille soleils basculent.

Nom de Dieu la voix !

Sur cette seule route

éclairée par notre commune destinée

où sifflent anonymes

des jets de pierres flamboyants.

Sur cette seule route

où l’angoisse, la peur, le moindre trouble,

dessinent dans le magma de la colère

des figures de dieux gourmands d’apocalypses.

Nom de Dieu la voix !

Quel noir complot circule

entre glyphes et parois de verre

où se perdent les origines du monde.

Nom de Dieu la voix !

Quels obscurs tréteaux ici sont dressés,

voici le festin où nous sommes tous invités

pour sacrifier l’esprit à la chair,

trancher avec de joyeux couteaux

notre part d’humanité !

Nom de Dieu la voix !

Se dire libre, délivré,

de tout élan, de toute colère,

libre de retourner cette terre

pour y planter ne serait-ce qu’un arbre.

Et c’est en ta compagnie la voix

que nos pieds foulent le grand charnier

d’une terre où survivront

nos cendres dispersées ! 

Nom de Dieu la voix !

Quel drame ici nous accueille et nous acclame !

Morts à nous-mêmes,

morts glorieux à ce monde,

notre folie est intacte

et toutes les eaux du ciel

ne pourraient étancher notre soif !

Nom de Dieu la voix !

Elle se meurt

et nous ne voulons l’entendre gémir.

Ce râle prolongé annonce le sillon accueillant

de cette veine secrète dans la terre entrouverte

qui accueillera notre corps trahi

par ses propres capitales.

Nom de Dieu la voix !

Que ces voix trompées retrouvent ici

leurs compagnons abandonnés

au seuil de tant de portes ouvertes !

Nom de Dieu la voix !

Ton intelligence est monstrueuse !

Nous te devinons aujourd’hui

nous découvrons ton œuvre !

De quel songe soudain devenu palpable

sommes-nous nés aujourd’hui ?

Qui regardons-nous ?

Qui fabriquons-nous en notre silence simulé ?

De quel bourreau armons-nous le bras non faillible ?

Nom de Dieu la voix !

Quelle autre voix

que celle-ci peut se précipiter

hors de ce corps perdu

où le nerf ainsi tendu

vibre encore

d’une saine et si joyeuse révolte ?

Nom de Dieu la voix !

Au nom de quel Dieu,

au nom de quelle voix,

peux-tu encore,

là, devant nous,

brandir des morceaux dignes

d’une grande boucherie de ville,

morceaux d’anciennes bravoures

ridiculisées par cet esprit

qui en nous continuellement s’agite

comme pour éloigner les moineaux

de si piètres récoltes !

Nom de Dieu la voix !

Nous sommes véritablement nus,

de nos mains

pendent nos peaux mortes

et scintillent au soleil naissant

les lourds reliefs de médailles rouge sang.

Nom de Dieu la voix !

De quelle défaite es-tu ?

Sur quel coteau désormais paisible

peux-tu accueillir

cette lumière en pluie ?

Dernière preuve d’une vie encore rugissante

derrière la grille pâle

d’un ciel tout en blessures ?

Nom de Dieu la voix !

Quel Dieu immense trahir

pour que cesse de circuler

en les veines d’un corps maltraité

la joie toute bouillonnante de l’espérance

toujours massacrée et toujours renaissante !

VOX  VI

 « Où étais-tu ? » c’était le cri de Job sur son fumier,
 « Où étais-tu ? » c’est le cri de tout homme se vivant condamné

Où étais-tu la voix,

quand cloué à l’instrument de torture

je voulais fendre le ciel

pour échapper à ce cri qui me lacérait le corps ?

Où étais-tu la voix,

quand je me traînais pis qu’un animal

en implorant la grâce impossible

qui n’appartient ni au ciel ni à la terre ?

Où étais-tu la voix,

quand je me lamentais

sur la misère des miens

et que j’aboyais

sous les lunes mourantes des villes ?

Où étais-tu la voix,

quand j’attendais un monde

et que pour toute réponse

tu m’offrais un chaos de signes ?

Où étais-tu la voix,

dans quel corps m’attendais-tu

corps fusillé bien avant que l’ordre soit donné,

corps inhumé bien avant

que tinte le fer de la pelle sur le gravier ?

Où étais-tu la voix,

quand je brandissais la seule arme de ma colère

à la vue d’un village pleurant ses enfants morts ?

Où étais-tu la voix quand un tel crime

est plus redoutable que le jugement dernier ?

Où étais-tu la voix,

dans quel faux calice se déversait ton souffle,

quel pacte s’écrivait au-dessus de nos têtes

nous poussait vers l’acte fou de nous crever les yeux

pour échapper à l’intolérable vision ?

Où étais-tu la voix,

quel membre à ton service travaillait à ma perte,

prophétisant des temps d’illusions et de baumes

et dessinait le signe d’une fourche

sur le front de l’endormi ?

VOX VII

Voix du sang

du centre

en plongée dans son centre

voix du fusil

du fusillé

du fut taillé

entaillé

voix de chêne

voix de l’érable

voix du cyprès

voix du cèdre et du sycomore

 voix du figuier et de l’okoumé

voix des brousses

 des broussailles

voix des garrigues et des hautes futaies

voix des baies et des braises

toutes voix des esprits

toutes voix triomphantes

sorties du versant de la terre

toutes voix adolescentes

fourchues

 noueuses

toutes voix cathédrales

aux piliers d’écorce brûlée

toutes voix dehors

toutes voix de plein vent

voix tavernes

voix tabernacles

voix d’un culte

voix d’une insulte

voix de glottes et de grottes

voix végétale

végétative

voix feuille

voix feuillue

voix nue

nuée

voix qui végète

végétale

voix de lice

de lisière

voix arborée

arborescente

voix de ré

de récif

voix de fer et de verre

voix des cimes et des troncs

des tronçons de voies

voix des bosquets

 des brins

des brindilles

voix en brassées

embarrassées

en ramées

voix cousues

élimées

voix d’arbre

voix d’axe

voix de turbine

de piston

de fusion

voix en fumées

voix poisons

voix à gros bouillons

voix de miss

voix de missile

voix balle

voix cible

voix qui tend son sexe

comme une main

voix d’un seul suc

d’un seul succube

voix scie

voix silex

voix engorgée

voix rive et voix rouge

voix éclair

éclaircie

voix cisailles

d’enclumes

et de couteaux

voix en filets

enfilées

voix d’écume

d’écumoires

voix passées au crible

voix sentence horrible

voix signe

voix distance

distanciée

voix qui porte

comme posée

 dans l’escalier

voix journal déplié

voix nouvelle

voix sève

voix des sévices

voix du gardien

voix vis

et tourne

la vis avec

et à genoux

qui se signe là ?

Qui touche la voix

du bout des lèvres

comme on touche l’intime

comme on touche l’autre

cette autre voix

 invitant à poursuivre

cette voix de dent

édentée

cette voix de dentelle

 voix enroulée autour du fil

du filet de la voix

qui coule

égarée

en voix de fond

voix fongicide

fondue

voix enchaînée

à la voix vive

voix fracture

voix fracturée

voix d’une lutte

voix d’un lutteur

voix violente

voix des peaux brûlantes

voix des paupières

cousues

pour être autre chose

toute autre chose

qu’une voix.

                                                                                                               

VOX  VIII

C’est la voix mue,

multipliée,

un voile discret sur la voix des morts,

paisibles, silencieux,

comme le veut la mort.

C’est la voix mue,

multipliée,

une voix si solide, si imperceptible,

une voix guide,

une voix repère,

inattendue.

C’est une voix disciple,

disciplinée

jusqu'à l’attache

l’attachement des choses

reliées aux signes,

qui font que  ces choses justement,

qui font que ces choses précisément,

sont des voix

des voix que l’on ne veut pas entendre

car trop présentes et trop fortes dans leur sens

bien qu’insignifiantes dans leur forme.

C’est une voix qui coule, souterraine

et qui déforme le monde.

C’est une voix qui dicte sa conscience aux pierres,

qui annonce sans fatigue un autre temps

où l’acte lavé de toute prière

brille au firmament d’êtres fiers.

C’est la voix mue,

multipliée,

c’est la voix de plomb,

plongée

en ce monde,

lit

liquide,

ce monde d’un corps trahi,

corps d’une flamme sous la voûte,

envoûtée.

C’est la voix mue,

la voix musique,

musicale,

sous des doigts ouvriers.

C’est la voix mue,

multipliée

dans le chaos de présences invitées.

C’est la voix mue,

la voix  de sang

qui coule dans le réseau des veines,

la voix certaine,

la voix qui ne peut

sans se revêtir des peaux les plus voyantes

sans se sentir voix libre,

voix délit,

délivrée,

nue et lisible,

comme livre ouvert en feu à nos pieds.

C’est la voix mue,

multipliée,

la voix trouble,

troublée,

voix des tréteaux et des planches calcinées,

voix au-dessus,

comme voix dé,

dépecée,

voix pendante tenue au rouge crochet,

voix déchirée,

incendiée,

piétinée,

éventrée.

C’est la voix mue,

multipliée,

la voix des chemins de tourbe

et des routes de gravier,

la voix d’un bol de vin rouge pris au matin

avant le chemin du chantier,

la voix bégaie,

bégayante,

aux abois,

aux aboiements

des chiens de ferme

veillant sur d’anciennes tranchées.

C’est la voix mue,

multipliée,

tout au long de ces sentiers où se courbe l’arbre,

où se remplissent sans bruit les fossés.

C’est la voix mue,

multipliée,

la voix tissée d’impudences,

d’imprudences,

la voix endeuillée

par de soudaines absences,

la voix lame de fond ébréchée,

la voix éméchée,

voix métal,

voix bancale,

voix d’usine puant l’urine,

toute suintante de peurs et de cris rentrés,

en flottaison,

en voix ligne,

linéaire,

voix des cheminées

qui côtoient la voix des oiseaux.

C’est la voix mue,

multipliée,

la voix élégie,

une voix de bannières en vrac,

sacs de crânes troués !

Une voix jetée au sol,

une voix martelée !

Cognée !

une voix de bêche plongeante

entre deux artères d’argile.

C’est une voix mue,

multipliée,

une voix de pierre plantée,

une voix laboratoire,

une voix laborieuse dans l’éther,

dans l’éternité de sa colère,

une voix volée,

une voix de haute volée

de bois verts,

une voix de nacre,

de sacre,

de simulacre,

une voix de sang,

une voix sentencieuse,

pleine de cet orgueil blessé,

de cette vérité saignante

comme un quartier de chair

que l’on aurait jeté dans votre assiette

pour insulter toute vie et toute beauté !

C’est une voix mue,

une voix multipliée,

à l’heure des frontières obstruées,

à l’heure des territoires protégés,

des charniers à cœur ouvert,

des colonnes noires d’où s’échappent 

des fronts écorchés marqués du seul  signe.

C'est la voix mue, la voix muette,

muette empreinte

scellée dans l’ombre cimentée des portes,

c’est la voix prompte à vomir la bombe,

c’est la voix d’une seule faille,

du sang impalpable,

calendrier oublié sur la cendre coupable.

C’est la voix d’une langue étranglée,

d’une logique de sombres rouages,

une voix empalée sur rotatives,

sur rouleaux de cuivre et plaques de métal,

c’est une voix seule

sur sa hauteur qui parle,

une voix de sang

une voix de veine battante

aux tempes !

VOX  IX

Si la voix n’était pas la voix

mais un mensonge sublime

capable tel un feu

qu’un seul souffle anime

de nous faire entendre

sous la rude peau de la terre

le tumulte d’un autre fleuve

veillant au rayonnement de nos artères.

Si la voix n’était pas la voix

mais une salve énigmatique

lancée par une bouche de fer

qui, visant le ciel,

atteignait le cœur de la terre.

Si la voix n’était pas la voix

mais un chant rythmant une marche

commencée dans le silence

et se poursuivant loin des bruits insignifiants

d’une race perdue

dans les clameurs des chantiers.

Si la voix n’était pas la voix

mais le fracas de ses machines

qui nuit et jour creusent des fosses,

enfoncent des piliers,

font se dresser colonnes

où croupissent

colonies d’âmes désunies

retranchées derrière leurs yeux de verre,

immenses parois où se blesse la lumière.

Si la voix n’était pas la voix

mais une pierre

qui obstrue la bouche de l’oppresseur,

un poème qui fait chanter à tue-tête l’opprimé.

Si la voix n’était pas la voix

mais ce que l’on ne peut ni écrire,

ni traduire,

une présence

nous conduisant à nos premières demeures,

nous éloignant des ruines

qui trop  longtemps abritèrent notre seule science.

Si la voix n’était pas la voix

mais ce mensonge sublime

capable de faire renaître en nous

cet oiseau de feu qui défie les abîmes.

VOX  X

On ne peut qu’offrir cette voix,

de ce côté-ci de la paroi,

se glisser dans la fissure

où viennent se bercer d’éternité

des songes dignes d’autres nourritures.

On ne peut qu’offrir cette voix

à qui sait la recevoir,

se hisser à hauteur d’arbre

puis laisser la sève

monter en nos membres,

abandonner nos pieds

à la volonté des racines,

respirer comme une forêt entière

livrée à sa séculaire sauvagerie.

VOX  XI

Voix à bout de souffle,

tout au bout du souffle,

là n’est pas la faim,

là n’est pas la soif,

quand débarrassés de ce poids

de cette peau

immense calvaire,

nous nous tournons vers l’ombre naissante

là où tant d’yeux ont forgé

dans l’alliance des corps premiers

leurs visions respectables du silence.

En cette voix fabuleuse,

fabulatrice,

sortie de l’antre,

cette voix d’oracle réinventé,

voix mugissante

comme un taureau dans l’arène

devant la foule tremblante

non pour l’homme

mais pour son propre salut.

Voix à bout de souffle

hors ce combat,

hors cette méprise,

cette voix prise

et dans la transe et dans la terre,

cette voix éprise

d’un chant

aux prophétiques accords.

Que lui avons-nous donné à cette voix

autre que notre colère stupide

que nos gémissements de vieillards

en route pour l’abattoir des âmes ?

Que lui avons nous véritablement

donné à cette voix ?

Cette voix se traînant misérable,

conspuée par la multitude égarée,

voix d’un verbe nu, fustigé, sceptre brisé,

entre science et conscience,

voix insoutenable,

voix de la vigne ravagée

par des vents apportant la mort

en leurs lances ouvragées.

VOX  XII

On ne peut qu’acclamer cette voix

sortie du pur métal

cette voix irremplaçable

entre porte

et

table

où repose l’autre voix du silence

pichet au bec brisé

à la faïence sale,

objet posé

devant son reflet,

en attente d’une main

qui par pure humanité

en effacera l’ombre.

VOX  XIII

Se soustraire à cette voix mobile de l’homme,

mobilier du silence,

mobile être

qui, dans une nuit rectangulaire,

dévore

un à un

les angles involontaires

du mystère

de son  foyer éteint.

VOX  XIV

Que de chuchotements que de clameurs !

Nous ne pouvons plus célébrer le doute,

cette voix est celle de l’être

retrouvant sur la stèle blanche

son nom miraculeusement gravé.

Que de chuchotements, que de clameurs !

Au pied de ce volcan

où Empédocle confondit son destin

avec celui de Dieux inventés.

Là où dans les vapeurs lointaines

s’installait l’oracle,

divertissement des puissants,

là où l’être surpris en son sommeil

par les nuées ardentes

devenait statue de cendres et de poussières

exposant ainsi sa souffrance figée

en une sculpture d’une étonnante modernité !

VOX  XV

Passant, va dire à la grande ville

où nous sommes morts plusieurs fois,

où mille fois nous avons failli,

où mille fois nous nous sommes relevés

sous les rires et les crachats.

Passant, va dire à la grande ville

où nous sommes morts plusieurs fois

que nous vivons aujourd’hui apaisés

après tant de vaines colères, loin de ses lois.

Passant, apporte à la grande ville

les derniers souffles de nos voix

et conte-lui à ta manière

notre périple d’affamés de lumière.

VOX  XVI

Était-ce cette voix,

était-ce cette parole,

bousculant l’apparence du monde

et portant nos os au-dessus des eaux.

Était-ce cette voix

prise dans la fonte des glaciers,

cette voix née dans une vallée

empoisonnée par l’ombre et le doute.

Était-ce cette voix

voix désaccordée, blessée,

toute d’orgueil et de chair,

lourd rocher défiant l’éclair.

Était-ce cette même voix

née aux confins d’une conscience

qui a forgé sa colère

sur la pierre noircie du temple ?

VOX  XVII

Elle est ici cette voix

qui côtoie notre humanité incertaine,

elle est ici cette voix

entre le sommet et la plaine,

entre ce corps et ces os,

entre la plaie et la fourche,

entre l’écorce et la sève.

Elle s’élance,

vibre

et tombe

puis revient à cette pointe acérée du verbe,

empreinte d’une main

prête à saisir un jour nouveau.

En ce chaos si vaste

surprise en sa millième naissance,

cette voix tremble

à la surface des choses qui semblent

depuis si longtemps dormir.

Elle est ici cette voix,

elle épuise notre ciel,

retourne dans la cendre

se redécouvre joyeuse, rebelle,

en secret accord

avec les sources souterraines,

elle est ici cette voix,

elle a fait croître la puissance de son verbe

sur une terre riche en cadavres,

elle a apprivoisé ce souffle, respiration circulaire,

et l’inhumaine parole

a alors assisté à la faillite de son règne.

VOX  XVIII

Elle était là cette voix

prise dans l’étau d’une conscience artisanale,

là où la gouge scarificatrice

libérait un orage de copeaux.

Elle était là cette voix,

sur cet établi aux mille fissures,

aux mille veines,

où les corps guerriers des outils

ajoutaient à chaque charge

la noblesse savante des rides.

Elle était là cette voix

dans la lame affûtée du rabot

s’échauffant en son assaut têtu

contre les crêtes rebelles.

Nous étions nus désormais

en ce premier atelier du monde.

VOX  XIX

Elle était cette voix

souple,

inventive,

attentive

en ses moindres accents fiévreux.

Elle était cette voix

la plus discrète des évidences,

elle était cette voix trop impatiente,

jusque dans sa colère,

un corps qui se dresse,

un visage sans tendresse,

un regard tout empli de sombres cortèges,

la terrifiante beauté artificielle

étendue en son lit froid de pixels noirs.

VOX  XX

Une nouvelle tribu
campait au seuil du désert,
dénombrant des étoiles
soupçonnées mortes.

Voix,

compagne de pèlerins perdus,

demeure sans fenêtres ni portes,

cheminée sans âtre.

Voix,

oiseau au glorieux message,

terre où l’olivier tordu

offre au plus démuni son ombre généreuse.

Voix,

source dérobée au visible,

écriture découvrant sous chaque signe

la silhouette familière.

VOX  XXI

Elle était avec nous

cette voix

toujours présente,

toujours accompagnant

notre triste humanité comme un songe obscur

s’effondrant à l’approche de l’aube.

Elle était avec nous cette voix,

elle portait les fruits de notre légende,

elle était avec nous cette voix

et nos frères sauvages

ne pouvaient plus nier ses origines.

Elle était avec nous cette voix

depuis la naissance de l’humanité,

elle poursuivait à travers nous

son rêve de feu

dont la mort est inscrite nulle part.

VOX  XXII

Nous sommes la terre

cette terre est notre vertige,

nous sommes une voix,

cette voix est une plante,

nous en sommes la tige.

Un verbe respire

sur nos tempes,

une ombre efface

l’ombre ocrée du temple.

Nous sommes la terre,

cette voix est la terre,

cette  terre où circulent nos voix

ne peut être aussi pauvre,

aussi  insignifiante,

nous sommes la terre,

nous sommes la terre,

et notre voix est forêt,

et notre voix est entière.

VOX  XXIII

Des voix anciennes se sont élevées

nous n’avons jamais voulu les entendre,

des voix dans le quatrième monde

des voix devant lesquelles

nous sommes restés incrédules,

inertes,

semblables à nos demeures

verrouillées de l’intérieur.

Tout parle,

même les pierres parlent,

nous vivants,

refusons de dialoguer avec le vivant.

Tout parle,

même les pierres parlent,

la forêt parle,

le fleuve parle,

l’océan parle.

Seules nos villes

rongées par le bruit

restent effroyablement muettes.

VOX  XXIV

Qui peut encore l’atteindre ?

Qui peut en dessiner l’exquise figure ?

Découvrir sa force intacte

de volupté et de rêve ?

Qui peut désormais décrire tout cela

alors qu’une voix seule

use son souffle

dans l’éternité de sa colère ?

VOX  XXV

Sur quel territoire soudain révélé,

sans récoltes et sans fruits

prospèrent les pilleurs de tombes,

les mêmes voleurs d’ombres ?

Sur quel territoire

grandit ce songe prophétisant

la voilure noire

de l’intime blessure ?

Quelle voix ici, nous interroge et nous assiège ?

Quelle voix ici,

nous livre

à la grandeur d’un drame

qui nous voue tous de si bonne heure

au jeu perfide des masques ?

VOX  XXVI

De cette voix

je me suis vêtu,

elle fut mon ouvrière,

ma source nourricière.

De cette voix je me suis imprégné.

De cette voix je suis né.

De cette voix je me suis inventé un pays

où pouvait fleurir ma démence,

une terre où mon poème

pouvait demander asile.

Après des siècles d’errance

cette voix

retrouvait ce corps qui ne m’appartenait pas,

pour tout naturellement revivre.

VOX  XXVII

Laisser à la voix

sa mécanique triomphale,

sa symphonie orphique,

ses conduites où circulent

poésies froides ou chaudes

pour bétails de bouches et d’oreilles

nourris au verbe vénal.

Laisser à la voix

son socle d’airain 

ou de métal,

sa sombre patrie d’os et de peaux

perdue dans la ferraille.

Laisser à la voix

son souffle abîmé

par les fumées d’usines,

échos triés,

lessivés,

sacrifiés

sur ces parvis d’acier

temples pour victimes résignées.

Laisser à la voix

son mensonge industriel,

copie de voix gravée

pauvre sursaut d’orgueil d’un être

voulant sans cesse se mesurer à l’éternité.

VOX  XXVIII

O  cette voix qui se lève

gardienne d’un seul souffle,

cette voix souple et chaude

fragment d’un décor magnifié.

O cette voix vitrail,

cette voix traversée

par la somme fraternelle des songes,

cette voix délivrée

dans la mémoire confuse des hommes,

cette voix n’est plus entaille,

ni plaie profonde,

cette voix est vallée,

terre où la beauté a déposé ce corps

par où tant d’âmes sont passées.

VOX  XXIX

Je me traînais à tes pieds la voix,

le ciel même m’était devenu étranger.

Un regard aiguisé comme un couteau

plongeait dans le ciel.

Une peau tombait,

souvenir d’écorce.

Vous voilà surpris,

pris en un rêve illisible,

cheminement,

passage

d’une ombre à une autre.

Plus bas,

une pierre finissait sa course

avec un cri d’animal blessé.

VOX  XXX

Cette voix dont vous entendez tous les accents,

toutes les intonations, les faiblesses et les forces,

cette voix qui sort des mêmes appareils

répond à la même urgence organique.

Cette voix tonitruante,

se déverse en nos villes

pour vanter les tristes pouvoirs de l’objet.

Cette voix chasse le silence

comme s’il était une menace.

Cette voix goule

braille sur les trottoirs,

s’enroule autour des êtres,

entre dans leurs têtes,

en aspire sans bruit la dernière pensée.

Cette voix

glisse par tous les conduits,

s’introduit par tous les offices,

nouvelles messes

autour de la corolle du saint calice,

nouvelle parabole sacrée,

grand récepteur d’onde,

cyber-sonde d’un Dieu d’Apocalypse.

Cette voix mécanique, ronflante,

diluée en des songes de soufre et d’acier,

cette voix au seuil d’usines

aux grilles fermées,

cette voix des ouvrières au front lassé,

aux espoirs crevés,

cette voix des jeunes chefs

aux épaules déjà voûtées,

cette voix des battants futurs battus

sur un marché où tous seront vendus,

cette voix des nouveaux riches

mus par la peur aux mille visages mutilés,

cette voix effrayée

devant la colère des nouveaux pauvres,

cette voix éternelle des empires défaillants

qui lancent leurs missiles

comme ces enfants

qui brisent par dépit

les jouets convoités. 

VOX  XXXI

Cette voix n’est pas ma voix,

elle n’est pas vôtre non plus,

cette voix cherche en sa demeure

là où elle peut placer

dans la bouche du récitant

ce galet usé par le sens du mot.

Cette voix n’est pas ma voix,

elle n’est pas vôtre non plus,

chaque souffle est un aveu,

chaque vibration tente de l’apprivoiser.

Cette voix vient du commencement,

du grand continent de l’âme,

cette voix s’est débarrassée

et du leurre de la chair

et de la poussière des os.

Cette voix porte l’hiver de la parole

se révèle dans toutes ses hésitations :

frissonnement impalpable

qui inlassablement, parcourt les grands fleuves gelés.

VOX  XXXII

Rien que cette voix

pour nous dire d’être,

pour nous dire de continuer à être,

pour dire de ne pas être

cet être si attaché aux choses,

cet être perdu

dans le miroitement des choses.

Rien que nous et ce fleuve,

et nos mains, et nos bras,

rien que cette chair en alerte

au-dessus de nos yeux

bien au-dessus de notre tête.

Rien que cette formidable présence

dans un chantier

où l’ombre se déleste de tout mot,

rien que cette bouche vidée de tout sens

et cette voix si faible pour en traduire le vide.

Rien que le fer rouillé de la voix,

voix forgée

par l’indicible,

par l’indivisible,

voix émail,

émaillée de rires,

une voix couchée

et à son flanc

la même blessure toujours aussi vive.

Rien que ce même sang

trouble, troublé par la colère,

rejoignant la source

sous la colline,

rien qu’un seul remords sans lèvres

dit du bout des deux rives ou des deux mondes,

rien qu’une larme d’un seul

pour rejoindre la poussière, linceul de plusieurs.

Rien que cette voix

pour dire tout ce qui ne peut être jamais dit

sans l’aide de l’écriture,

rien qu’une lampe, torche puissante,

découpant en fibres lumineuses

un fragment de souvenir taillé

dans le lourd bloc de la nuit.

Rien que cette voix pour dire

avec ce verbe attentif à nos désordres intérieurs,

l’universalité des choses qui encombrent

et notre corps et notre mémoire.

Rien que cette voix et au-delà de cette voix

toutes celles qui sont tombées foudroyées

pour avoir voulu boire à la source

le sang inviolé des étoiles.

Rien que cette voix terrible,

terriblement maladroite

qui attire le surgissement des failles,

l’inaltérable démence des corps

plongés dans la nuit liquide

d’un  océan de basalte et de feu.

Rien que cette voix,

et son souffle abîme,

abîmé,

logé dans le cœur

du plus insensible des êtres.

Rien que cette voix,

ce souffle,

vibration d’une espérance absolue

plongée dans l’amer,

l’amertume des jours.

Rien que cette voix

et ce dit, cette discipline

sous le joug de laquelle

le corps se lève

à heure précise,

précisément régulière,

s’en allant travailler

sans relâche

à sa mort intime.

Rien que cette voix

puissante, désordonnée,

sauvage,

voix ignorante

où chaque signe est un fanal,

où chaque signe

est comme un signal.

Rien que cette voix

plantée là,

au milieu d’un monde qui avale toute lumière,

un monde décor,

un monde de corps,

ombres soumises

qui se prêtent toutes

aux rituels d’un carnaval inouï.

Rien que cette voix

pétrie,

pétrifiée,

dans le frêle univers

d’êtres

fermés à tout vent.

Ces êtres affolés,

qui en leur course obstinée,

ne peuvent voir le fil tendu entre eux,

ce fil qui les relie à l’autre sphère,

celle hors d’atteinte de la cohue des corps.

Rien que cette voix

offrant à la surface trompeuse des choses

le reflet d’un visage singulier,

singulièrement remodelé dans la cire du temps,

accompagné par la marche inflexible des Moires.

VOX  XXXIII

Cette voix au travail,

tout en efforts,

en muscles,

en os tordus sous la chair,

cette voix exsudée,

cette voix rendue à l’eau

à l’élément premier,

cette voix remontant à la surface,

cette voix tout en  veines,

en fond,

en fondrières,

cette voix tout en chaînes,

en gouffres, en ravines,

cette voix ravie

tout en appels,

en effloraisons,

en scalpels,

cette voix tout en messes

noires et blanches,

cette voix tout en édifices,

en fouilles, en fosses,

cette voix de feuille et d’arbre,

cette voix vague puissante,

cette voix tout en écluses,

en ruses,

cette voix qui s’use,

cette voix intruse,

cette voix qui fuse,

voix des machines,

cette voix urne,

diurne  et une,

cette voix rude,

cette voix en plongée,

cette voix aux yeux bordés de fièvres,

cette voix nubile, habile,

cette voix apportant la mort sur la grève,

cette voix de sang et de bile,

cette voix des chenils, des îles,

des villes accouplées

à leur chaos de ferrailles,

cette voix qui se raille,

déraille,

cette voix

rail explosé,

cette voix de la calme frontière

du sommeil dépassé,

cette voix pied tranché,

cette voix de foire aux deux pôles,

cette voix penchée

sur la chair blanche

d’un  horizon démembré,

cette voix du nombre,

du démantèlement,

cette voix des vocalises perdues

corde après corde,

dans le réseau des conduites,

cette voix prise en tenailles,

cette voix terne, maniaque,

cette voix d’orateur

expert du verbe et du crime,

cette voix qui fourmille,

et verse des acides

sur les bases

d’une humanité désemparée,

cette voix parée,

belle comme un sac,

cette voix des gibets,

des gibecières, des grilles

et des jardins suspendus,

cette voix d’Orient,

cette voix désorientée,

cette voix d’occident,

cette voix oxydée,

cette voix des parfums,

des effluves des ports,

cette voix grimpante

le long de la gorge vibrante,

cette voix marée montante,

pleine de vie,

pleine de ces choses vivantes,

organisées, organiques,

voix des chants, des solstices,

voix sollicitée par les aubes drues,

voix racine, pétale,

cette voix parabole,

parasol atomique,

cette voix des quarts,

des quartiers de viande,

cette voix des brouillards,

cette voix débrouillarde,

parfois hagarde,

cette voix  mise en garde,

cette voix des couloirs

et de leurs  condamnés à vivre,

cette voix bélier,

pilier des cénacles, des sacres,

cette voix des mises à sac,

cette voix qui abomine,

cette voix mine,

cette voix puits,

puise

dans la voix

empoisonnée,

cette voix épuisée

verticale,

cette voix couture,

couturée

coulure,

encre,

entre orage pourpre

et éclair,

cette voix râle,

cette voix jouissive,

cette voix écorce et fleuve,

cette voix bannie,

cette voix nid,

futur cortège en route

vers de froides demeures,

cette voix monument d’airain,

cette voix tout en reins,

voix de dos ployés, brisés,

cette voix prise

dans les appareils rigides

des hommes,

cette voix contrainte,

cette voix matérielle,

cette voix mastic,

enduit et truelle,

voix à la mastication lente,

cette voix peuple,

peuplée de cris,

de crissements,

cette voix futile

utile à  la transe,

cette voix subtile,

cette voix traversée des continents,

cette voix pénètre dans les têtes,

les consciences,

surgit des moteurs,

à tous les étages,                                                              

dans les sous-sols,

dans les caves,

cette voix enfle, cherche,

verse en ce mensonge de pierre

le feu d’un sexe fourvoyé,

cette voix cherche

et l’esprit blessé en elle

se lève, se soulève,

cette voix arrache

sans distinction,

l’herbe  et la racine de l’herbe,

cette voix foudre

cette voix tourbe,

cette voix couchée

dans les grands chantiers,

cette voix aveugle,

cette voix se rue,

force le passage,

cogne sur les mâchoires du ciel,

se cogne sous la voûte

aux énigmatiques soudures,

réapprend  la vision de l’aigle.